http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/3.0/deed.it 

                                                                                                                                                                Zen-A
                                                                                      
                                           IL CIELO E' DEGLI ANARCHICI

INTRO
Visto lo stato delle cose, viene da pensare che per forza, chi è stato messo fuori dalla storia, perseguitato, deriso e insultato, avesse ragione. Di fatto da qui nasce questo viaggio mentale che lascia traccia di sé in una manciata di storie scritte in una dimensione senza spazio né tempo reale. Quel che segue sono quattro passi in uno strano cielo, dove è facile arrivare se si hanno con sé le note di Radio Blackout (anche in streaming, blackout.org), condite da qualche buon genere di conforto. L'idea nasce da una vacanzina sulle Alpi Marittime, da una grotta in una montagna, il Garbo del Monaco. La sua vista mi ha accompagnato per tutte le escursioni, finendo con l'incuriosirmi. Da una libera interpretazione delle leggende che girano su quella grotta, che qui diventa l'atrio per un altro mondo, nascono queste storielle più o meno concatenate fra loro, ma non necessariamente. Sono tutte inventate. Quando si fa riferimento a personaggi (probabilmente) vissuti, non è detto che siano loro. L'unico fatto di cronaca da cui s'è preso spunto (vedi numero 13) colpì una persona che nulla a che vedere con quella raccontata. Perlopiù, come s'accennava, si parla di persone che stanno ai margini, dove è più facile trovare la ricchezza che mi interessa. Dunque non potevo che imbattermi nei fratelli anarchici che ormai frequento in vari modi da circa un quarto di secolo. Ringrazio ancora di cuore chi mi ha regalato la ristampa de La breve estate dell'anarchia (vita e morte di Buenaventura Durruti) di Hans Magnus Enzensberger: l'avevo letto 14 anni prima rimanendone segnato nel profondo, rileggerlo è stata una delle cose migliori dell'anno passato, alcune persone raccontate provengono da quel libro (per altri si ringrazia per l'eternità l'opera omnia di Pino Cacucci). Dunque presto vi accorgerete che molto ruota intorno alla figura quasi mitologica dell'anarchico Buenaventura Durruti. Se il cinema decidesse di fare un kolossal sulla sua vita, il giorno dopo una bella fetta di mondo si sveglierebbe anarchica, dunque il film su di lui mai si farà. E visto lo stato delle cose, le propagande mediatiche ci racconteranno sempre che l'anarchia è sinonimo di assenza di regole, cioé caos, come fa comodo far credere. Quando è invece assenza di capi. Cioé, per chi scrive, la vera libertà.

GRAZIE A: Michi, Agnese, Giorgio detto Canopus (ma a che pensate?! Era il nome di una dannatissima corazzata), Paolo, Andrea detto zio Porcone Bastardone (ma lui vorrebbe figurare come Uncle Pork, il solito radical chic). E alla Rossi e ai suoi dialoghi inimitabili. E al mio amico-quercia Antonio, che ringrazio per avermi convinto a insistere nella formula del raccontino di una pagina di quadernone.

A quella buona, burberosa compagna
che di nome fa Fuentellen

1. Il buon eremita
Hai bevuto alla mia fonte e hai provato a salire alla grotta dove vissi: è giusto che tu scopra la mia storia. Sì, queste rocce non si chiamano a caso del Munego perché in effetti fui monaco ed eremita tanti secoli fa, pochi dopo Cristo, proprio in questo buco di roccia. Di me si tramanda la leggenda che ci vivesse un frate che tesseva la tela della vita. Un modo gentile per ricordarsi di me ma ti spiegherò il senso della leggenda. Vedi, di venire a vivere quassù da solo mai avrei pensato potesse accadere. Ero un bel ragazzo e le fuente dei due paesi che stanno alla stessa distanza dalla grotta, non mi mancavano. Ma io mi ero promesso a una pastorella, Elisabetta, che avevo nel cuore. Quando morì sorpresa da una tormenta, decisi che per me ci poteva essere solo un destino da uomo di fede, e dovevi vederli i cristiani di allora, era poco che erano usciti dalle catacombe. In Cristo avrei riversato il mio amore per Elisabetta. Andai in un vicino monastero, imparai a leggere e scrivere, scoprii il pensiero greco, cioè tutto quello che c'era da sapere. Ma furono le donne dei due paesi a determinare il mio destino. Giunsero all'abbazia a reclamarmi: dicevano che i due paesi avevano bisogno di un pastore di anime e che a me tutti e tutte si sarebbero convertiti. L'abate, preoccupato ma anche allettato dalla possibilità di convertire quei buoni pagani, acconsentì. Ma impose che vivessi da solo e di fatto irraggiungibile, come i padri del deserto. Era proprio ciò che quelle donne avevano pensato. Quando proposero questa grotta impervia come mia dimora, l'abate, tranquillizzato, accettò. Così tornai alla mia terra per una doppia missione di vita. Quella ufficiale di benedire le mie genti e la mia terra. E quella nascosta, con ogni momento buono dedicato alla giusta lussuria, quando a turno le donne dei due paesi mi passavano a trovare. Sono stato di tutte loro, indistintamente e con generosità. E ancora oggi, se guardo i vecchi dei due paesi, vedo alcuni dei miei tratti. Così ho tessuto la tela della vita, come si inventò da nonna, in fiaba, una delle mie giovani e più care amanti. E ogni volta che venivo in loro, cercavo di spingere in seme il pensiero di pace e armonia col creato, gratitudine per lo splendore di queste rocce, libertà da ogni stupida imposizione.
Ora entra pure nella mia grotta. Pochi passi e sarai nell'altro strano mondo. Che tu possa fare buoni incontri.

2. Il fetentone fascista
Scrivilo pure, è il tuo mestiere: io sono stato proprio un gran fetente, diciamolo chiaro e tondo. Ho avuto la sorte di essere ventenne quando qui ci si ammazzava fra fascisti e non. Scrivi pure anche questo: sono stato un fascista coi coglioni e ho odiato tutti voi che non eravate come me. Mio padre m'aveva insegnato a credere in Lui e io l'ho fatto fino all'ultimo perché c'ho creduto veramente, io.
Nei giorni più duri per noi, finii in questa terra con una banda che ne combinò di grosse rastrellando i boschi di questi monti dai ribelli. Il nostro capo non aveva più nulla da perdere, troppo compromesso nel precedente ventennio passato da criminale coperto dalla divisa fascista. Così, sapendo che la sua ora era prossima, scelse di giocarsela con tutta la spietatezza di cui era capace, e anche di più. Noi, i suoi uomini spesso strafatti da zia cocaina, non davamo solo la caccia ai ribelli. Noi li dovevamo umiliare, torturare e all'uso squartare, far scempio del cadavere. Che solo quando gli andava bene, perché non eravamo in vena, gli pisciavamo su: era la regola minima. E io ora sono qui a pagare la mia pena per la peggiore che feci: aver infilzato il cranio di un ribelle, che manco so se fosse proprio morto, con lunghi chiodi su cui erano appesi cartelli infamanti. Ora la pago per l'eternità, dopo essermi fatto ammazzare, a guerra finita, dai compagni di quel ribelle: mi stavano trasferendo da un carcere all'altro. Durante una sosta mi hanno fatto credere che potevo scappare, ma era solo un pretesto per potermi sparare alle spalle, come tocca agli infami, avevano già il colpo in canna. Il mio cadavere, non che fosse importante trovare i resti di un fetente come me, non fu mai trovato, "casualmente" caddi crivellato dove stava passando una ruspa per spianare un piazzale. Ora invece, vengo giustiziato per l'eternità. Certe notti esco dal piazzale e sono obbligato a risalire di corsa i monti. Dietro ogni albero può esserci lo spirito di un ribelle che mi aspetta con un cappio o con un fucile da cinghiale. E quando sto per crepare, per un attimo divento carne per patire quel dolore che in vita sparsi a piene mani. Se penso che ora, lì giù da voi, c'è gente che scrive libri per riabilitare i fetenti come me, mi faccio delle risate, capisco che è come se avessimo vinto. Se può accadere ciò, allora ci sta anche che un giorno riuscirò a passare i boschi dei monti, senza farmi ammazzare per l'eternità.

3. Il santo fantino
Lascia stare il trotto, credi a me. Conta solo il galoppo, anche nella vita. Se la passi al trotto, la sprechi. Ma se la spendi al galoppo, bevendotela tutta d'un fiato, allora sì che gli hai dato un senso. E te lo dico io che, modestamente, in vita sono stato fantino. Come dici? In questa corsa hai puntato su Malatesta 17? Ma hai sbagliato tutto, mio caro. Vedrai che a metà dell'ultima curva prenderà la testa Divojulius e la difenderà fino alla fine, anche solo di un'incollatura… Hai visto? E' andata proprio così, per i cavalli devi credere a me, un vincente lo riconosco subito, devi solo farmi sentire il battito del suo cuore a riposo: quello calmo e solenne di chi poi supera tutti, lo riconosco fra mille. Certo, poi una corsa la puoi sempre truccare, in vita mia non sai quante stangate ho tirato su! Quarant'anni fa ne facemmo una che mi fruttò 12 testoni, e all'epoca erano una bella cifra. Tutto combinato: il cavallo vincente lo drogava un bambino che poteva passare dalla finestrella della stalla, evitando i controlli e trasformando un mezzobrocco dato 5 a 1 in un vincente. Al resto pensavo io, passando la cagnotta agli altri fantini, e non sai quante volte l'ho presa io. Però mi piaceva vincere e una volta un palio l'ho anche portato a casa, l'anno dopo sono arrivato secondo e non ne ho più fatti. E soldi ne ho visti eh, è che me li sono sempre sputtanati tutti nelle cose buone che la vita ci riserva. Con questi occhi che dicono vivi e sinceri ne ho abbindolate tante, ma mai legarsi, ammazzi il fantino che è in te a sposarti. Galoppa ragazzo, galoppa con le donne: montale per non più di 4 notti e poi scappa prima che sia tardi. E quando avrai succhiato la vita fino in fondo, avrai la tua ricompensa. Solo la generosità con cui si vive conta. E io tutto quello che ho avuto, l'ho dato. E ora, per il resto dei miei giorni non mi resta che peregrinare d'ippodromo in ippodromo a suggerire il cavallo giusto allo scommettitore più sfigato e bisognoso. Alla prossima corsa, dai retta a me, giocati Jolly Celi. La quota è alta, lo so. Ma fidati di me: farà una rimonta pazzesca e all'ultimo metro metterà il collo davanti a tutti. Perché con quel fantino sarà come se ci fossi anch'io, il santo invisibile (ma udibile) degli ippodromi.

4. Quel gran laido dell'ex Capo dello Stato...
Un giorno salto in aria per una bomba in una banca.
Quello dopo finisco a pezzi per un'altra su un treno.
La volta dopo invece, mi tocca la bomba in una piazza.
Ma finisco a pezzi per un missile che centra un aereo civile
e per una bomba colossale che sventra una stazione.
E io sono sempre lì.
Il ciclo punitivo si chiude con una ragazza che non mi dice nulla, mi sputa in faccia e se ne va, assieme ad altri manifestanti che ho sulla coscienza.
Perché questo è il mio conto da pagare per quel gran laido che sono stato. Per raggiungere i più alti vertici dello stato, ho fatto quel che andava fatto, il baciapile, col padrone d'oltreoceano e con quella ignobile cricca di di religiosi da millenni al potere. Sono stato per entrambi un devoto praticante. In cambio facevo carriera, accollandomi, quasi con piacere, il lavoro sporco che c'era da fare anche per loro. Quando c'era da tramare, rimestare nel torbido, depistare, falsificare, calunniare innocenti, farli saltare in aria, all'uso. E ne sono sempre uscito con le mani linde.
Al punto che, finita la stagione dinamitarda, tempo pochi anni e m'han fatto capo dello stato: al primo scrutinio e coi voti dell'opposizione. Io, che sapevo tutti i misteri bombaroli del paese, messo sul Colle più alto, da chi a me avrebbe dovuto opporsi: non c'è dubbio, fu il mio capolavoro più grande. Fin dall'inizio l'opposizione me la sono mangiata a colazione. Basti dire che fui il padrino politico del loro capo futuro, lo divenni fin dal primo giorno che mise i baffini in parlamento: lui e la parte politica che poi avrebbe guidato, quella che in teoria avrebbe dovuto mettermi in difficoltà per le mie nefandezze, c'ha pensato lui, teleguidato da me fin dall'inizio, a cloroformizzarla per sempre, forse. E così per quasi vent'anni mi sono garantito una pensione serena, neanche un accenno d'inchiesta giudiziaria o giornalistica che potesse scalfirmi. Un perfetto intoccabile, che ogni tanto si concedeva pure il lusso di dileggiare chi avevo condannato a morte. Perché i giornalisti me li mangiavo pure loro, gli dai una frase da titolo e abboccano subito. Solo negli ultimi mesi di vita, nella lunga agonia, avevo capito di aver sbagliato tutto. Ma era troppo tardi per tornare indietro a chiedere scusa. Ho preferito che rimanesse salva la memoria di me, costruita in decenni di certosina e occulta applicazione al male. E così io che in vita facevo finta, da perfetto bigotto, di credere al "pianto e stridore di denti" che poi tocca a quelli come me, ora vengo fatto a pezzetti in qualità di mandante occulto di mezzo secolo di porcate di Stato.
Urca, oggi mi tocca la bomba alla stazione, la mia somma maialata per punire la città che più odiavo, l'unica che avesse avuto il coraggio di farmi la guerra.
Ti saluto, vado a farmi saltare in aria.

5. ...e il suo felice secondino
Ci fu un giorno, un preciso giorno, che respirai la felicità per qualche attimo fatto d'infinito. Ne sentii proprio il sapore, diobuono. La stavo riportando a casa dopo che tutti gli ingredienti per essere felici erano passati in lei e in me in rapida e fortunata sequenza. Un piatto di trofie col pesto di mia madre, per sentirsi fino in fondo il migrante che la sera canta Ma se ghe pensu; una bottiglia di giancu, il migliore che facciamo, quello appena secco; un allegro svuotino di erba generosa, come la scopata che seguì, inventandosi una posizione nuova e un po' acrobatica per non montarla troppo, che forse le avevo già incrinato una costola, nelle precedenti botte furiose che ci tiravamo. Così, dopo tutto ciò, sul macinino blu, in controsole sul viale sempre deserto dai bianchi tralicci e dalla prospettiva aperta, ci mettemmo a cantare 50mila di Nina Zilli a squarciagola. Tutta, fino all'ultimo verso, perché sentivamo proprio il sapore della felicità. Lei si divertiva a cantarla alla maniera di certe checchine svampite che impazziscono per la Nina. Fu lì che capii che con lei avrei potuto essere felice per quei 25 anni di vita che mi restavano. Lei finì per farmi credere nella giustezza dei contrappassi che ci toccano. E in effetti sì, il precedente decennio era stato sul merdoso andante. Ma era solo il conto di un trentennio vissuto con tutta la vitalità possibile, e anche di più. Così capii che avevo già saldato tutto in vita, che per il resto dei miei giorni c'era ancora tempo per reinventar bellezza daccapo, perché il primo vomitevole decennio del secolo aveva colpito duro ma non c'aveva ammazzati, ero ancora lì, a giocarmela a modo mio, vita da ingozzarsi nonostante il poco fiato. 
Me ne andai nel vento una mattina di tramontana secca del 2035 e ridevo come un pazzo: il piacere d'essere aria che coltivavo dal secolo precedente ora era realtà, ancora non sapevo della nostalgia di essere carne che tocca quando non s'è più corpo. Ma poiché anche in vita terrestre ero in realtà un venticello piuttosto sostenuto, non ho avuto problemi a svolazzar qua e là, la mia specialità è dare il consiglio giusto all'indebitato che se non azzecca la scommessa finisce per la strada, magari con la famiglia. E tutte le scommesse che in vita regolarmente ceffavo, ora sono azzeccate per chi più ne ha bisogno. 
Poi c'ho da fare una bella corvée. Curare la pena del porco precedente. Per lui fine pena mai. E potergliene dare un po' io, dopo aver potuto incrociare gli occhi con lui già in vita, è l'onore più grosso conquistato in terra.   

6. l'Illuminato di paese
Sai perché passo dalle tue parti a trovarti? Perché è dalla tua terra che l'anarchia sbarcò nella mia e divenne rivoluzione. Fu un ingegnere dalla barba crespa, della tua età, il primo a insegnarci che cosa è l'Idea. Capisci? Un uomo solo, con la sua sola parola, senza mai diventare un leader, ma vivendo per diffondere l'Idea, ci portò 60 anni dopo a fare la rivoluzione. E' straordinario, e lascia perdere che poi abbiamo perso, noi per contratto non possiamo vincere, gli angeli neri non vincono mai. Ma poter dire che ci abbiamo provato solo noi a fare VERAMENTE il comunismo, e non 4 stolidi staliniani, questa è la soddisfazione più grande. E io c'ero. Avevo i miei annetti certo, ma non potevo lasciare solo Buenaventura. Come fai a non seguire uno che si chiama così, uno che era un gigante in tutto, al pieno e puro servizio dell'Idea, senza mezzo scrupolo borghese? Io vivevo al Sud, avevo avuto la fortuna di diventare l'Illuminato del paese. Un bel lavoro, che dovevi conquistarti da piccolo, mostrando una gran voglia di stare sui libri. Se poi eri anche capace di insegnare a tutto il villaggio ciò che apprendevi, quello era il tuo futuro. Eri tu, a loro che non avevano tempo di leggere massacrati dal lavoro, che insegnavi l'Idea, proprio come aveva fatto quell'uomo della tua terra. E guai se sgarravi. l'Illuminato non beveva, non giocava, non fumava, doveva essere ateo (e a guardare alla sera certi tramonti della mia terra avevo qualche problema), avere una donna a cui essere fedele senza sposarla mai, i figli non si battezzavano e passando davanti alla chiesa sputare sempre (magari non rivolti a Cristo ma al prete amico dei fascisti, sì). E così, il giorno dopo che Barcellona divenne nostra, lasciai i lavoratori del mio paese per andare a ingrossare la colonna di Buenaventura. Per l'età, avevo 46 anni, divenni quasi subito commissario politico ma non lo facevo con furore ideologico, trattavo i soldati come i braccianti del mio paese: parlando semplice non si sbaglia mai e si aprono i cuori. Avrei preferito morire per una granata franchista, invece mi misero al muro gli staliniani che ammazzarono la rivoluzione consegnando la vittoria a Franco. Arrivato quassù, alla collina della Colonna Buenaventura, abbiamo visto l'Idea estinguersi gradualmente in terra, col significato della parola anarchia deturpato: non si confonde l'assenza di capi col caos. Finché l'altro giorno, quando ormai eravamo pietrificati dalla malinconia celeste, ho portato a Buenaventura la notizia di quella donna deputato che ha fatto votare - all'unanimità! - una legge che solo noi potevamo partorire: il suo paese pubblicherà tutti i documenti che inchioderanno i peggiori verri della terra.
Buenaventura s'è svegliato urlando SIAMO VIVI, VIVI, VIVI!

7. Il bomber cacciato dal cielo 
Le scopavo e le facevo felici.
Perché loro scopavano con un mito, più che con me. E l'estasi era tutta lì. Perché io mica ero un ometto di plastica inventato dalla tv. Io conquistavo tutti e tutte col mio sinistro al volo. Quando arrivava il cross giusto, io lo capivo sempre un attimo prima del difensore. E ancora a 35 anni avevo il riflesso di bruciarlo, scaricando appena sotto l'incrocio quello scaldabagno che mi usciva dal piede, nove volte su dieci la mettevo lì, e il portiere manco ci provava a buttarsi, già sapeva che non ci arrivava. Certo, la mia era una gloria da quartieri bassi, da sfida di strapaese. Ma in quei posti mi amavano tutti come si ama un angelo che è stato cacciato dal cielo. Nessuno lo scrisse mai chiaramente ma tutti sapevano che ero il re delle serie minori perché le massime mi erano vietate per via di quel mio debutto, una roba combinata di fine stagione, doveva essere un pari innocuo che salvava la squadra ospite. Io andavo solo in panchina figurati, ero giovane e fuori dalle mafie dei veterani. Non avrei giocato, non fosse che a 8' dalla fine si fece male il centravanti titolare. Era un finto 2-2 e tale doveva rimanere fino alla fine. Ma io me ne fregai, e su quel cross buttato in mezzo quasi per caso scaricai per la prima volta in una partita che contava quel che sarebbe diventato il mio leggendario sinistro. C'era un muro di popolo che urlava dietro la porta, la prima volta che giocavo per loro. E io quella gradinata volevo farla venir giù pazza di gioia. Ci misi il piede al volo, con una coordinazione impeccabile. E la piazzai sotto la traversa, fanculo gli accordi, volevo sentirlo per me l'urlo unico di quella gradinata. Non c'era più tempo per farli pareggiare ma io me ne fregavo, avevo dimostrato chi ero in uno stadio che conta, forse il più bello, e tanto mi bastava. Ma su queste cose non si sgarra, e così mi si aprì una mirabolante carriera di quinta serie. Se una squadra anche solo di 4ª veniva a cercarmi, il giorno dopo c'era già qualcuno a fargli cambiare idea. Ma io me ne fregavo, meglio re dei poveri che ruffiano dei ricchi. Ogni anno mi mettevo all'asta. Il paese che mi offriva di più, donne belle e zoccole comprese, m'aveva. Finché un giorno, e non ero neanche troppo vecchio ma la vecchiaia non mi è mai interessato viverla, mi sono trovato quassù. Faccio un cazzo, dicono che mi devo riposare, pensare a niente, che ho dato tutto con generosità e ora devo starmene buono. Ma ogni tanto capita che il principale si sveglia e dice che vuole vedersi una partitella. Che finisce solo quando dall'ala (dove c'è Manè* a giostrare, roba che non volevo crederci di poter giocare con lui, la prima volta ho pianto) arriva il solito cross che stampo appena sotto l'incrocio. Grazie, potete andare, ci dice.
E m'è concessa una birra e una sigaretta con Mané.   
* soprannome della più grande ala della storia del calcio, il brasiliano Manoel Francisco dos Santos, meglio noto come Garrincha

8. Gilles
Su una collina dal verde eternamente acerbo, di erba appena accarezzata dal vento e di fiori da sfumature e contorni delicati, siede il pilota più amato dagli anarchici, che hanno la loro collina drappeggiata di rosso e nero poco più in là. Buenaventura e i suoi sono convinti di aver concentrato un po' troppe delle loro spore su quel ragazzo canadese che si divertiva come un matto a battere tutti sulle motoslitte. Quando lo convinsero a fare gli stessi numeri per il circo delle monoposto, ci mise niente a conquistare tutti. Ma visto che vinceva poco o niente (ma quelle poche volte erano leggendarie) alla collina rossonera si convinsero presto che era proprio figlio loro.
- Il resto, se permetti, lo racconto io, vecchio amico mio, ti vidi mentre passavo al cielo piangere come un cucciolo con tuo fratello. Scusami, ma non mi chiamavano forse in vita l'Aviatore? E allora non potevo andarmene come me ne sono andato, sbalzato in aria dopo un tamponamento. Forse mi sarei salvato se con la testa non avessi centrato quel paletto. Ma ero già leggenda in vita e nessuno, io per il primo, avrei accettato una vita bloccata su una sedia a rotelle, a rovinarla a me e ai miei cari. E' stata dura lasciarsi così, ma è stato meglio lasciarsi così. Mio figlio è cresciuto nel mio sogno ed è riuscito a vincere quel mondiale che io, diobuono, nel 1982 avrei meritato. Mi spettava, cristosanto. Ma il principale quassù, l'ha capita di averla fatta grossa e m'ha risarcito così,
con quel mondiale vinto sbattendo fuori chi voleva cacciar fuori mio figlio. Sai com'è andata? Che sono sceso giù coi miei amici, Tazio, Riccardo e Ayrton, e insieme abbiamo dato al cruccone una botta di forza opposta e doppia alla sua. E infatti nel ghiaietto c'è finito lui, che non mi passi vicino quando sarà l'ora che mi saltano i nervi. E' per questo che sono quassù. Devo starmene qui, disteso sul prato di questa collina, a calmarmi per un periodo di tempo che non ha tempo. Per carità, non sto male, eh. Chi non vorrebbe starsene disteso sull'erba, rimanendo sempre quell'uomo di 30 anni che stupì il mondo coi suoi numeri, a non fare nulla. Tempo da passare aspettando il prossimo giro, stavolta da giocarselo a nervi finalmente distesi.

9. La compagna di Buenaventura
Cosa vuoi che ti dica? Quando me l'hanno restituito morto, aveva con sè biancheria per un cambio, due pistole, un binocolo e un paio di occhiali da sole. Nient'altro, e quando dico nient'altro vuol dire che noi due assieme avevamo poco più delle nostre belle vite, e praticamente niente da parte. Cose che capitano a diventare la donna di un rivoluzionario vero, l'unico che nello scorso secolo avesse provato a fare veramente quel che diceva di fare. Ma che ti frega di riempirti di cose quando hai già lui a riempirti la vita? Come ebbi modo dire, questo omone nato non a caso in un 14 di luglio, lo conobbi quand'era in esilio dalle mie parti. Ci vedemmo una sera a casa di amici e ci innamorammo subito a rotta di collo. E a rotta di collo vivemmo i nostri anni, fra continui traslochi, una figlia venuta al mondo nel pieno dei nostri sostenuti giorni, con la rivoluzione e la guerra ai fascisti. Lo guardavi e capivi che era come se avesse sempre una luce con sé,  a cui tutti andavamo dietro. Non dev'essere un caso che la guerra la perdemmo quando lui morì. Magari la si perdeva comunque ma con lui in vita potevano esserci altre puntate, ce la saremmo giocata ancora. Ma cosa vuoi che ti dica? Son stati gli anni insieme, bevuti tutti d'un sorso, che sono valsi ben più di una lunga vita normale. Non avrei mai pensato di trovarlo quassù, pensavamo che l'aldilà fosse una sciocchezza da preti. Ma il principale per questo mica ci ha portato rancore, anzi. Quassù, sulla nostra collina, siamo fra i suoi giudici più ascoltati. Insomma, tanto in terra poco siamo riusciti a incidere quanto in cielo dettiamo legge. Ma il bello verrà nei prossimi anni, vedrai. L'epoca di chi ci ha sconfitto sta finendo. Lo ripete spesso Buenaventura e abbiamo finito per crederci un po' tutti quassù. E chissà che a questo giro, chi ancora vive in noi possa tornare a incidere. Io non mi faccio illusioni, mi è bastata la vita in terra per capire che forse noi siamo più fatti per i cieli.
Ma quando è lui, il mio amore Buenaventura, a dirti che possiamo ancora farcela, come fai a non dargli retta?
E finisco per credergli come la prima volta che lo vidi.

10. Un pavido Capo dello Stato
Perdoni il fetore, non se ne può proprio fare a meno.
E se vorrà sentire la mia storia, dovrà scendere sul bagnasciuga di questo mare di merda dove sono condannato per l'eternità a fare il morto a galla.
Nudo come un verme, con le braccia sempre bene aperte, e la pelle e le palle cascanti in questa cacca, in egual misura densa e sciolta. Ogni tanto passa l'unico delegato a visitarmi, quel prete che era vicesegretario del partito cattolico, che a neanche 40 anni si ritirò dalla vita politica per fondare una comunità monastica. E' autorizzato dal Principale ad insultarmi - mi urla sempre STRONZO A GALLA FRA GLI STRONZI - perché in vita ne buttò giù parecchie e ora gli è concesso sfogarsi per qualche secolo cielo.
Ma io capisco, devo pagare. Da giovane ebbi la dannata intuizione che la mia pavidità mi sarebbe tornata utile se avessi fatto il politico. Collocarmi nel punto più a destra della sinistra, fu l'altra unica idea che ebbi: tempo di piazzarmi lì, e gli imperatori d'oltreoceano, quando erano al massimo della potenza, iniziarono a coltivarmi. Il mio partito era scomunicato in tutto l'Occidente, io ne ero un noto esponente ovviamente il più moderato possibile, e venivo da loro ricevuto con tutti gli onori. Una carriera spianata fin dall'inizio, da docile passacarte, all'uso buono al massimo ad attaccare quel pezzo d'uomo del mio segretario se si metteva a parlare di questione morale. E a furia di dire sì a tutti, misi anche la firma sulle porcate più immonde. Io, alla fine, merito di stare qui perché ho creato dei Lager di Stato per migranti con l'unica colpa di essere sbarcati al mio Paese da straccioni. Quelle immonde prigioni le ho aperte io con la mia stilografica. Poi mi hanno pure fatto Capo dello Stato, ma lì la poltrona più alta me l'ero guadagnata qualche anno prima, quando il Padrone del Paese, salì fino al mio scranno, in favore di telecamera ovviamente, per stringermi la mano dopo che avevo fatto un perfetto discorso di finta opposizione. "Complimenti, questa è l'opposizione che piace a me", disse stringendomi la mano e di fatto investendomi alla futura carica, dove mi avrebbe manovrato quasi a suo piacimento, per garantirsi l'illimitata impunità.
Sa, a ripensarci, per tutto quel che ho fatto, mi è ancora andata di lusso a star qui a galla nel mare di merda. 

11. La cuoca dei cieli
Non distante dal prato di Gilles, vicino alla collina rossonera di Buenaventura, c'è Maria, la cuoca dei cieli. Chi può arrivarvi, sarà saziato nello stomaco ma pure nello spirito. La Maria è la donna che dal 1946 e per sessant'anni ha fatto star bene dando da mangiare a tutte le persone salite fino a lei, per il lastricato di vico Boccadoro. Sessant'anni senza cambiare una sedia di quella trattoria unica per semplicità, nata dai fermenti del dopoguerra e a quel tempo rimasta. Dove i diseredati dei vicoli trovavano lavoro e dignità di vita. Dove chi veniva a mangiare si lasciava abbracciare da quel clima franco e informale che si respirava in ogni tavolata comune. Dalla Maria si mangiava il giusto, bene e semplice, spendendo niente. E aprire con quel minestrone verace e chiudere col tiramisù di Maria, quello con sopra uno spicchietto di ciliegia candita, era il modo migliore per omaggiare l'ospitale calore. Poi, quando passavi da lei per il conto, ti stupivi così tanto per non aver speso nulla, che te ne andavi via con una bottiglia di raro amaro del marinaio, che ti aveva fatto assaggiare un attimo prima, come a volerti dare un bacino prima di salutarti. Poiché non s'era mai visto tanto paradiso in terra, il principale, fors'anche un po' inviperito per essersi fatto scappare una briciola troppo grossa di cielo, quando ha riavuto a sé la Maria, le ha ricostruito tutto daccapo, impiantando, con un meraviglioso abuso edilizio in cielo, quella fetta di caruggio con la trattoria: ora il vicolo va dal prato di Gilles alla collina degli anarchici. La Maria e chi le è caro rifocillano tutti come ai tempi terrestri. E non si sa proprio se stupirsi per come in terra potesse essere germogliato un paradiso simile o per quanto potesse essere povero il cielo senza Maria. Ovviamente lei non chiedeva di meglio, sempre aveva sperato che la sua trattoria di vico Boccadoro potesse meritarsi l'eternità. 
- Ciao Maria. Minestrone, buridda, due formaggi e il tiramisù; da bere un quartino di bianco.
- Va bene così, stelin?
- Sì, va e lasciamola andare così, che è la cosa più giusta.
- Se poi sei stanco - dice l'adorabile vecchina prima di andare al minestrone - alla fine c'è sempre l'amaro che ti tira su.
- Sì Maria, grazie. Tienimene una bottiglia, che so a chi portarla.

12. Janis
- Ciao Janis. T'ho portato questo.
- Ciao stella. Grazie. Ma lo sai che sono quassù per ripulirmi. Non posso toccare un goccio. Ripulirsi è una faccenda lunga.
- Appunto. Sono qui per questo, Janis cara. S'è deciso di provare con l'algebra per provare a ripulirti.
- Cioé stella?! Spiegami, che non capisco…
- Nell'algebra meno per meno dà più. S'è pensato di moltiplicare il tuo down celeste con alcool sì. Ma amaro. Forse stavolta ce la facciamo, Janis.
- Ma davvero sommando tristezza ad alcool amaro posso guarire?
- Beh, Janis, non é proprio così. Nell'algebra se sommi due negatività hai una negatività più grossa. Ma se le moltiplichi, diventa una positività. Non mi chiedere perché, non l'ho mai capito. In fin dei conti una moltiplicazione è una somma di somme. Ma fatto sta che meno per meno dà più. Bevi un goccio dai, e vediamo.
- Mmm… amaro davvero. Ma ben speziato.
- Eccerto, voi ienchi avete palati di gomma. Sentite due erbette sulla lingua e vi sentite già in paradiso. Oh, scusa Janis, tu ci sei già. Insomma, ti piace? Ce la scoliamo insieme dai, e vediamo se qualcosa si risolve.
- Massì, mio piccolo amico europeo. Ho proprio voglia di stare con te e con l'amaro.
- Chiamami piece of your heart, bellezza.
- Ma perché in terra trovavo solo stronzi e vigliacchi e sanguisughe di uomini? E quassù passa solo gente a posto come te e il tuo amico Bobe?
- Così funziona, Janis. Non ha molta importanza chiederselo. E' andata così e bon. Salute!
- Dì, tanto, amaro per amaro… Me la passi una delle tue paglie amare? Sai che per noi ienchi del cazzo è una cosa esotica che ci fa strippare…
- Giusto due note, Janis.
- Te la canto Piece of my heart?
- No, bellezza. Preferirei esserlo. Due tiri e passalo, che se mi beccano mi fanno il culo.
- Grazie dolcezza, ti debbo qualcosa?
- Ma figurati. Mi fai solo il gorgheggio di Kozmic blues? Sai quello uoahaaahaha…

13. L'erede del buon eremita
Tu il Ballaur lo conosci, no? Ecco, appunto, non ti devo dire che è un posto da streghe, giusto? Le conosci le leggende di quel posto, no? Nel prato sotto la cima, spesso coperta da nuvole, si radunano ancora per i loro sabba. Ed io stavo passando di lì ad agosto, nel mezzo di un temporale. Potevamo fermarci da qualche parte, al riparo, e aspettare che la buriana passasse. Invece no, decisi con chi stava facendo quel trekking di scapicollarsi fino al paese di sotto. Io ero in coda, il più alto di tutti. Da giorni avevo strane idee in testa. Sarà stato quel che m'ero cremato, ma da un po' di giorni continuavo a pensare che in quei posti io ci sarei voluto stare per sempre, mi succedeva sempre quando andavo per monti che poi di tornare in città, non ti va proprio. E anche quel pomeriggio, nonostante le nubi basse, il pericolo fulmini e la pioggia scrosciante, io stavo bene lì. Così, lungo la discesa è venuto a farmi compagnia lo spirito di una strega. Davvero ti piace questo posto, m'ha chiesto mentre quasi correvo per il sentiero. Molto, le ho risposto, non avevo mai visto un prato di stelle alpine col mare sullo sfondo, sono montagne uniche. E ti piacerebbe viverci per sempre, mi ha ancora chiesto. Beh, fosse possibile sì, per la vita che faccio in città… E lasceresti questo corpo per restare giovane in eterno, nella forma di spirito vagante per questi monti? Orca… questo forse è un po' troppo. Ma se mi garantisci bella vita con tutte le tue amiche per l'eternità… Ci sto dai… Tanto giù in città non mi perdo nulla. 
E' stata una felice botta d'incoscienza ma mi andava di fidarmi di lei, vedevo che era una ragazza particolare, di montagna certo, ma bella, lontana dall'immagine comune e banale che si ha delle streghe, una che cercava qualcosa. E così ho pensato che avrei potuto amarla sì, perché era come me. Occhei, le ho detto, come si fa? Conta fino a tre, chiudi gli occhi, e ti farò uscire dal corpo un attimo prima che il fulmine ti colpisca, morirai senza accorgertene. Mi posso fidare di te? Certo, coi viaggetti che ti fai quando fumi, sarà un gioco, m'ha detto. Ed è andata proprio così, mi sono visto arrostito da un fulmine mentre la mia streghetta mi tirava fuori dal corpo a braccia e mi portava al sabba delle sante streghe. Sarai l'erede del munego eremita, è la prima cosa che m'han detto. La conosci la sua storia, sì?

14. Una signora ministra
Chiamami Amelia, era il mio nome da clandestina e lo sento più mio di quello vero. E guardami con rispetto, che in questo accidenti di Paese sono stata la prima donna ministro. Certo, in una piccola zona di montagna che per quaranta giorni divenne Repubblica Partigiana. Ma a vedere ora questa terra in mano a un satiro e quattro mignotte, non ti viene da pensare che possa essere stato quasi un miracolo quel poco o tanto che fui in vita?  
Sono stata tante cose ma una sola per tutta la vita: antifascista. Iniziai da socialista, ero una borghese che faceva la musicista, educata in maniera liberale; poi entrai in Giustizia e Libertà, finché non mi convinsi che l'unico vero antifascismo militante lo trovavo nel comunismo. E ti dirò, aver lasciato la Terra un anno prima che il satiro iniziò a papparsi tutto, non m'è spiaciuto. Perché io sono stata in esilio e in carcere, ministra dell'assistenza che fece la cosa più bella della vita, salvare i bimbi della repubblica dalle orde nazifasciste, che poi da deputata mi sentivo inutile, perché m'ero fatta tutta la Resistenza a partire dal delitto Matteotti, e poi partigiana lo resti tutta la vita. Così mi diedi alle battaglie per l'emancipazione di noi donne e a custodire la memoria di noi partigiani, ché a farci passare dalla parte del torto, ci misero niente. Ma che ora, chi è marcio fino al midollo, ci copra di fango, questo è inaccettabile. Perciò, sai che ti dico? Io la mia parte l'ho fatta e uno strapuntino di cielo oggi m'è concesso. Ma ho poca voglia di sapere quanto siate messi male. Affari vostri, noi una buona strada la tracciammo, per capirlo basta guardare la Carta che vi lasciammo, la migliore al mondo. E voi che volete fare? Vi strangolate col satiro o coi nostri nipotini, impotenti oppositori da lui foraggiati? Contenti voi… Come t'ho detto, me ne sono andata per tempo. E il mio corpo è sepolto nella capitale di quella piccola Repubblica Partigiana. Quello fu fra i più importanti semi di democrazia che si piantarono nella nostra povera patria! La Svizzera ci riconobbe, perfino! Che tempi che furono: si immaginava il mondo nuovo perché avevamo un'energia nuova. E tutto avveniva in piena guerra, sotto le bombe. Ora hai capito perché sono a casa, fra i monti che mi videro migliore? Perché è qui che lo spirito soffiò forte in me.

15. La presidentessa
Io nella vita mi sono buttata a capofitto. Tutto quello che ho voluto me lo sono preso. Certo, dipende anche da dove parti. Mio padre era un oscuro prestanome della camorra. Quando si adottò il sistema sanitario misto lui, che era un funzionario regionale del ramo, iniziò ad acquistare con quella marea di soldi sporchi una rete di cliniche, per poi ampliarsi in tutto il settore sanitario. Io ho sempre pensato che quando me la sarei sentita, avrei preso il suo posto. Perché ero bella, intelligente e ci sapevo fare. A scuola ho sempre imparato tutto con facilità, i miei migliori amici erano quelli dei centri sociali, i più scalfi, che poi non ho smesso di difendere di nascosto, con somme importanti e interessamenti a loro casi delicati. Da loro ho imparato a piratare la vita, ma coi soldi. 
Dopo il master in business administration ho di fatto scalzato mio padre, a 26 anni comandavo già io e in quattro avevo già raddoppiato il giro d'affari. Grazie alla mia bravura a speculare, che fosse mattone o finanza, io c'ho sempre sguazzato. A 30 anni mi sono fatta un regalo, quel che si deve fare in questo paese per diventare qualcuno. Comprare una squadra di calcio. L'ho presa in terza divisione e in 4 anni l'ho portata in prima a colpi di record, spendendo più per comprare le partite che in ingaggi e cartellini. E poi niente piazzate da presidente scamiciato ma tanta managerialità e vita 24 ore su 24 per il club. Mai preso una sola di giocatore, c'ho occhio, io, e siccome vuole la sua parte, prendevo solo calciatori belli e possibilmente proletari che mi facevano più sangue. Se quel giorno avevo speculato il giusto, alle 17, quando chiude la Borsa e finisce l'allenamento, quello che in quel momento più mi piaceva in squadra, doveva passare in ufficio e scoparmi. E se lo faceva bene, se sentivo che c'era la passione giusta, mi facevo anche inculare. Poi, potevo lasciargli anche tutto quello che avevo guadagnato quel giorno. 
Quando ero pronta al mio ingresso in politica, approfittando del vuoto lasciato dalla scomparsa del satiro, nel 2030 sono morta per un aneurisma, mentre il portiere più dotato in squadra mi stava aprendo.
Ora sono qui, da non so quanto tempo, in attesa di giudizio. Ne ho fatte di sporche, ovvio, ma vatti a vedere come è nata la famiglia Kennedy. Dalla camorra mi sono emancipata presto e degli ultimi non me ne sono mai dimenticata. Vorrei che Buenaventura mi ascoltasse… Uno spazietto sulla loro collina, a piratare da quassù le vicende umane, non sarebbe niente male.

16. Donna Pinelli
Noi siamo i Pinelli. Loro erano i Fieschi. Noi vivevamo della nostra faggeta che era di tutti: in comunaglia, si diceva così. Loro erano un'altra cosa, stavano sul mare, erano Conti ed eleggevano Papi, riuscivano ogni tanto a comandare fino a Zena. Ma un'altra z gli è sempre rimasta di traverso, quella dello Zatta, il monte della nostra faggeta che da sempre ci dava da vivere. Ogni faggio, e solo noi decidevamo quanti e quali abbattere, con gli alberi non si può sbagliare, diventava un remo per le galee della Repubblica. E i dannati Fieschi volevano farne il loro affare. Quando uccisero mio marito a tradimento, chiamandolo per trattare e sgozzandolo come un capretto, gliela giurai per sempre. Cosa credi? Noi eravamo gli eredi delle ultime tribù che s'erano arrese ai Romani e nessuno ci colonizzò mai, come mai smettemmo di coltivare i nostri antichi culti. E la faggeta era il nostro dio che da secoli ci dava tutto quello che ci serviva. Mai sarebbe stata loro. Così c'inventammo un modo per batterli una volta per tutte, bisognava dare loro una scoppola memorabile che li facesse rinunciare per sempre allo Zatta. 
Fingemmo di attaccarli per primi, mettendo a ferro e fuoco alcuni loro avamposti sul confine fra il nostro e il loro territorio. Credettero fosse un'avanzata in grande stile e quando ci ritirammo in buon ordine, li trascinammo senza che se ne accorgessero sul nostro terreno. Idioti! Credevano fossimo in rotta, invece li stavamo solo portando nella faggeta, era importante macellarli nel posto che tanto volevano. Perché così non l'avrebbero più desiderato. Avevamo preparato trappole, nascosti nelle buche sbucavamo dal nulla per colpirli a sorpresa. Non avemmo nessuna pietà perché erano ruffiani di gran signori, non meritavano nulla, se non le nostre frecce e vecchie lance. Chi si arrese fu da me decapitato con la mia ascia da boscaiola, fra noi Pinelli non c'erano grandi distinzioni fra uomini e donne, tutti s'è sempre fatto tutto. Dopo quella strage, lo Zatta fu nostro per sempre. E dei Pinelli, proprio come volevamo, non si seppe più nulla ma non mi stupisce che portasse il nostro nome quell'anarchico che ben conosci: aveva qualcosa di noi.
Ora siediti pure su questo trono naturale di roccia. Qui su questo monte monte a fianco dello Zatta, chiamato monte di Prato Pinello. Era qui che venivamo ogni anno a celebrare l'anniversario della nostra vittoria. A ricordare a tutti che eravamo un piccolo popolo libero.

17. La leggenda di Pino o' Calabrese
Mi chiamo Pino o' Calabrese e sono stato un autentico figlio di troja. Mia madre, infatti, faceva la bottana. Ma non quando era stata messa incinta di me dal più dotato del paese, un uomo sposato e potente che mai volle riconoscermi anzi, mia madre fu costretta ad emigrare perché non voleva abortire. Se ne andò al nord, cercò sul mare la città che più aveva del sud e finì a battere per i napoletani dei carruggi che la adottarono come una figlia. Credimi, i pappa di una volta erano tutta un'altra cosa. Ed io, dai vicoli nella città vecchia, dove sono nato e cresciuto, non mi sono voluto separare. E che cosa avrei fatto? Il puttano, come madre ma soprattutto come attrezzo ereditato dal padre suggerivano. A parte aprirle per bene, io non dovevo fare nulla, pensavano a tutto i napoletani, stupendi ruffiani. Contattavano per me le donne danarose e insoddisfatte della città bene, Pino o' Calabrese e il suo leggendario attrezzo erano il pezzo forte del catalogo. Avevano una percentuale neanche alta, tanto sapevano che quasi tutti gli altri soldi li avrei spesi nei negozi e nei locali dei vicoli che erano cosa loro. E quasi ogni volta che entravo in un locale venivo salutato con profondo rispetto. Perché io ero o' Re Caz', anche se ho sempre preferito essere chiamato Pino o' calabrese, il nome ufficiale. Quante donne ho aperto manco lo so ma c'ho sempre messo un certo amore, mi è quasi sempre piaciuto farle godere, mi sentivo un dio a sapere che solo io potevo farle urlare così (se potevano urlare). Sono stato un buon patriota, via. Considerato che il mio periodo di massimo splendore è stato durante la guerra, col mio cazzo ho consolato tante di quelle donne, perlopiù mogli di stronzi di graduati al fronte, che manco il Quartetto Cetra tirava su così! Poi sai com'è, la vecchiaia, la prolungata usura… Insomma, dopo i 50 ho iniziato a perder colpi. E intanto i napoletani perdevano potere, non potevano proteggermi come un tempo, anche se nessuno andava a stanare o' Re Caz' a casa sua, c'è da dire che 'sti borghesi annoiati portavano con stile le corna perché un borghese ha poca idea di che vuol dire infiammarsi per qualcosa, anche per le corna. Così sono arrivato alla vecchiaia trafficando robette minori e facendo sempre i conti con la mia leggenda. Cinquemila lire e facevo vedere la minchia alle nipotine di chi mi chiavai. Con diecimila lasciavo anche foto santino. Per il resto non ho combinato un cazzo. Né figli, né amore, né niente. Ha fatto tutto lui e ora, anche quassù, sono l'attrattiva del cielo.

18. Un suicida
Quando sono arrivato io all'età che conta, quella dove una volta, neanche tanti anni prima di me, era l'età che ti decidevi il destino o grossomodo lo instradavi, beh, quando sono arrivato io era tutto finito. C'era solo una parola macigno a gravare sulle nostre teste: DEBITO. E a chi fai pagare questa cifra stratosferica e insostenibile? A chi non c'entra nulla, a chi è arrivato a cena finita, e dire che trova le briciole è tanto. Cioé i giovani della mia generazione. Ma non mi sono dato per vinto né ho dato il cervello all'ammasso. Ho lottato con tutto me stesso ma pur sempre con la sensazione che ormai ogni cosa passasse ben oltre le teste di noi ventenni di fine secolo. E nello stesso tempo studiavo come un matto, non mi bastava andare in piazza a difendere i miei diritti che ogni giorno si assottigliavano. Volevo farcela, volevo impormi, volevo il mio stipendio decente per un lavoro decente, volevo la mia fetta di futuro.
E così, dopo la laurea a pieni voti, avevo sputato ore di lavoro in nero e malpagato per pagarmi il master. Ma anche quello fu inutile, lo presi il giorno dopo lo scoppio della grande crisi che diede la mazzata finale alle mie già fruste speranze. Ciò a cui ambivo, qualsiasi lavoro avessi sperato, finiva a figli di, nipoti di, amici di, zoccole di, che non avevano neanche un grammo dei miei requisiti ma che puntualmente mi scavalcavano. Così è andata che all'ennesimo colloquio andato male ho chiuso con voi del mondo fatto di certezze che io mai ebbi. La selezionatrice s'era dovuta alzare chiamata da un capetto, e avevo potuto tradurre il giudizio scarabocchiato sul mio conto dopo venti minuti di colloquio. C'era scritto: troppo autonomo, troppo politicamente orientato, difficilmente malleabile, un potenziale piantagrane. Per carità, tutto azzeccato. E' quel DA SCARTARE finale che m'ha tagliato le gambe due volte. Prima, lì sulla sedia del colloquio, le ho sentite farsi molli, schiacciate dal peso dell'ennesimo no. Un'ora e mezza dopo quelle stesse mie gambe sono finite tranciate sotto il treno che avrebbe dovuto portarmi a casa. Faceva caldo sul vecchio locale del sud coi finestrini spalancati. L'aria mi schiaffeggiava la faccia e mi chiamava a lei.
Il principale m'ha solo detto che sono più utile qui.

19. Due in uno
Ora siamo una cosa sola perché è così che funziona: quell'unico amore che vivi in vita, se poi lo perdi, lo avrai quassù, in completa fusione con l'altro. A patto che tu, per il resto della tua vita terrena lo coltivi non smettendo di pensarla da distante, di raggiungerlo in sogno per dirgli che t'é capitato, che tu la cerchi in ogni gamba sobria, che tu lo pensi anche quando ti stai facendo prendere da un altro, che quando ti fai una sega ti spari una compilation che levati! Ma quando vieni sei in lei come la prima volta, che lo proteggi quando, sempre da distante, senti che si sta buttando via e ci metti tutta te stessa e a tutto t'attacchi, preghiere comprese, perché ne esca, perché alla fine capisci che questo corpo è poco più di un incidente di percorso, che in spirito tutto è bene altro, e ora che ci toccano anni cielo d'eternità vi diciamo fanculo, arrangiatevi, che noi abbiamo già dato, cazzi vostri, lasciateci amare su questi prati, fra Gilles e Buenaventura, fra la Maria e la Gisella, ché giusto un pernacchie ai lercioni di sotto è l'unica corvée che ci tocca.
Fiorisce l'infinito che è in noi e noi fioriamo nell'infinito. Ah stronzi che c'è toccato sopportare! I diamanti che voi vi vantavate d'essere in vita adesso sono letame e noi che per voi maggioranza fummo letame ora siamo comete di fiori. La nostra vecchia banda, derisa insultata e divisa, ora è unita quassù, galoppa per le nuvole su mustang dell'Appennino. E avremmo vissuto così già in vita se non ci foste stati voi, infame capaglia.
Prosegui pure nel tuo cammino. E quando passi di qui, abbandonati alla vera libertà che è quella di amare senza dare il cervello all'ammasso, né al servizio di lorsignori, ma sempre per un'idea di uguaglianza (o almeno di parità). Ora che siamo in ogni petalo di rosa e nel cielo terso di certe mattine, nella prima neve di ottobre e nel bosco delle viole, in una cascata del cuore e in un laghetto di spirito, nella tramontana dei nostri monti e nei lupi del Penna e nella fonte del Becio dove accoppiarsi senza senza stancarsi e a quella Bullu dopo essere decollati, beh, ne è valsa la pena essere mai stati come voi.

20. Il soldato Guillaume
Moncher, tu non lo sai, ma ti sono vicino da quando hai messo piede da queste parti. E sono già passati undici anni. Io invece, sono qui da più di tre secoli. Questo giardinetto di città che vedi qui sotto, prima fu campo rom e prima ancora cimitero, dove venni sepolto come soldato Guillaume Mayotte, caduto al servizio di Napoleone e della Francia. Sì, lo so cosa pensi di certi capi e inspecie di quello che fu il mio. Le tue cattive opinioni su di loro, moncher, sono anche le mie. Ma lascia che ti racconti quale avventura fu seguire il mio capo nella sua prima campagna militare, quando aveva solo 27 anni e ancora qualche buona idea rivoluzionaria in testa. Non pensare al macello della Beresina, quello che conobbi io era ancora un condottiero che non s'era fatto divorare dall'ambizione. E t'assicuro, aveva una gran voglia di dare una bella lezione ai baciapile che allora come oggi hanno le chiavi della tua terra. Sapeva come muoverci, quel figlio di una cagna corsa. Ci faceva sputar sangue come nessun uomo di questo continente oggi saprebbe fare. Ma alla fine erano sempre trionfi. Sapevamo conquistarci la fortuna coi denti, per questo che vincevamo. Che fossimo o meno su terreni quasi sempre difficili, poco contava. Dego, Millesimo, Cairo Montenotte, Cosseria… fino alla battaglia della Bicocca, a San Michele di Mondovì, dove una schioppettata austriaca mi trapassò e mi fece morire solo dopo una lunga agonia. Pensa che il capo venne al mio funerale perché non ci crederai, ma si ricordava di me. Fu dopo la prima vittoria, a Dego. Eravamo esausti ma vivi, e lui aveva dato ordine di distribuire tutto il vino locale alle truppe. Ora, la tua terra, come sai, produce due discreti rossi, anche per i nostri palati francesi. E lui, passando in rassegna le truppe, si fermò da me, fra i più laceri dopo la vittoria. Mi chiese come mi chiamavo e quale fosse per me il vino migliore dei due. Soldato Mayotte, disse con tono sinceramente interessato, preferisce il rossese o l'ormeasco? Ed io, che quando c'è da bere bevo ma poi so fare le mie scelte, dissi: il rossese va bene per chi comanda, l'ormeasco lasciatelo a chi va a morire per vostra maggior gloria e alla sera è ancora vivo. Che tu possa berlo per il resto dei tuoi giorni, soldato Mayotte, disse lanciandomene un otre pieno. Mai bevuto un vino così buono. Perché avevo vinto, ed ero un sopravvissuto felice.  

21. Un postino di dio
Sono qui per dire a chi incontro quel che poi può toccargli: quel demonio che in vita ti divora, poi da questa parte si alimenterà di te. Chi sono? Beh, qualche antico culto ormai estinto parlava di noi con una certa precisione, definendoci piccoli uomini dagli occhi vivi, posti fra terra e cielo, che possono scendere e salire fra il pianeta e il mondo altro. Siamo i portatori d'acqua del Principale insomma, il suo pensiero passa attraverso i nostri gesti. Non esistiamo come i normali terrestri ma come essi appariamo. Attento, non abbiamo il potere di fermare il male, quello tocca solo a voi anzi, siete qui apposta. Ma quando il Principale individua figure chiave del suo imperscrutabile disegno, ci manda giù ad incontrarli. Nostro compito è lasciare un segno in chi dobbiamo raggiungere e fargli capire che deve fare. E poi sparire, in attesa della chiamata successiva. Potrei farti dei nomi di buonicristi, noti e non, da me coltivati. Ma non mi va di vantarmi, sminuirei tutte le loro buone gesta, a ben vedere hanno fatto tutto da solo. E non credere che noialtri si vada a seminare nella testa di uomini savi. Come qualcun altro ha detto, a noialtri interessa spingere i grandi peccatori a cambiare, a destinare la grande vitalità con cui s'ingozzano di vita, per ciò che è giusto, perché solo il giusto possa appagarli. Siamo i postini di dio se vuoi, o se preferisci, il libretto delle istruzioni per camminare sul sentiero del cielo. Visto che tu hai cercato me e non viceversa, posso solo dirti questo: per quanto possano essere grami i tempi che vi attendono, non smetter mai di cercare meraviglia nel creato. Poter vivere in carne ed ossa l'eterna trasformazione del creato, è un'occasione che non va sprecata. Dunque non aver paura ad espandere sensi e coscienza contro le leggi e il senso comune, non fai nulla di male a scioglierti nei petali di rose. Tutto è impermanente ma non viverlo come una condanna, ma come una possibilità per rinascere migliore in un posto migliore! Infinite vite per infinite rinascite, il segreto alla fine è tutto qui. Ma non dimenticare mai quante rinascite possa serbare una singola vita. 

22. Un allenatore appena defunto
Non prendermi per uno stinco di santo, non lo sono mai stato. Solo che, se hai a che fare con un ambiente ipocrita e ruffiano, basta essere normali per passare eccezionali. Sì, è vero, come allenatore non sono stato male, qualcosina ho fatto, ma non se n'è parlato troppo, meglio così. In campo i miei dovevano essere belli, tonici e sparagnini. E così facendo non di rado riuscivamo a battere squadroni molto più forti di noi. Perché io facevo giocare i miei con l'arma dei poveri, difesa e contropiede. Ma mica è un'invenzione italiana, è una filosofia di vita, quasi. Prendi Annibale a Canne. Macellò i romani "giocando" in difesa e contropiede. Ovvero, tu mi attacchi in forze cercando a tutti i costi di sfondare. Io mi difendo come un leone, resisto stringendo i denti, senza sbandare né cedendo di un centimetro. E quando credi che io stia per crollare, io t'ho accerchiato; e cioé, sul campo di calcio, ti ho infilzato passando per le praterie che m'hai concesso in contropiede, un po' come fece la cavalleria africana a Canne. Semplice, no? E' un giochetto che funziona da migliaia di anni ma c'è sempre il Golia di turno che ci casca come un tonno.
Ho allenato in questo modo squadre piccole e grandi ma non sono mai riuscito a volere un gran bene ai miei giocatori, salvo qualche caso. Troppo pieni, di soldi e di cazzate nel cervello, per potermi piacere. Potevi ammirare uno dei tuoi per la generosità con cui giocava. Ma se poi nella vita era un coglione col gippone e l'autoradio a manetta, disinformato sul resto del mondo, senza un briciolo di senso critico e con scarsissima coscienza, con uno così, cosa potevi avere a che spartire? Così, coi soldi messi da parte in una onorevole carriera, mi sono ritirato per tempo, prima che tutto si facesse assolutamente insostenibile. Un paese non lontano da casa mi ha dato ospitalità, trattandomi sempre come uno qualunque, senza privilegi dettati dalla passata celebrità. Presto anche i giornalisti smisero di cercarmi e di meglio non potevo chiedere. Nel mio piccolo mondo avevo quanto mi bastava e soprattutto nulla d'insostenibile, che fossero uomini o cose, fra i piedi. Quando è arrivata la malattia, l'ho affrontata come quando urlavo in panchina: difesa e contropiede, anche se stavolta non c'era possibilità di batterla. Ma ora qui non sto male. Potessi solo stare vicino a mia figlia: quel cazzo di mondo che mi toccava, lei finì per subirlo e pagarlo... 

23. Luci
E pensare che avrei voluto combattere per Tito! E non mi dire che sarebbe stata una cosa sbagliata, guarda come sono ridotti ora là, che immagine si ha di loro: un po' fascisti, un po' mafiosi, un po' papponi e pure le bombe gli abbiamo tirato. Sì, sono Luci, passa più spesso alla mia croce sulla Sella, hai visto che bel lavoro hanno fatto i miei amici? Più di 80 anni e non sentirli. Perfino i passi del mio contrattacco si sono messi a misurare. Belin, 340 ne avevo fatto! Ma io manco me ne sono accorto! Siamo corsi su alla Sella a dare una mano al resto della Brigata che era sotto attacco. Ho visto Lino, 20 anni, col ventre squarciato da una granata e non c'ho più visto. Ho iniziato a innaffiare i nazi col Bren e a farli arretrare con paio di bombe a mano. Poi mi hanno inquadrato ma Batti, il nostro capo, mi ha coperto e dato altro fiato. M'han preso in pancia quando il più era fatto: Io Luci, che non avevo manco 22 anni, vice comandante di brigata, testa matta, dicevano, ma affidabile, non li ho solo messi in fuga ma ho salvato la vita dei miei compagni. Io la vita l'ho persa e girano i coglioni ad andarsene a pochi giorni dalla Liberazione. Ma cosa vuoi che ti dica? Sono morto dopo un giorno d'agonia abbracciato da tutta la brigata. Sentivo l'affetto tenermi per mano nel passaggio dall'altra parte. Sapevo d'aver fatto qualcosa di buono e il principale mi ha ricompensato per bene. Mi fa: per come hai vissuto e sei morto, sei libero di andare dove vuoi. Ma io vorrei che fossi sempre Resistenza. Pronti, capo! Ho detto io. E così me le sono fatte tutte, ma proprio tutte, mica solo Corea e Vietnam, e sempre dalla parte giusta. Ora, quando non torno alla Sella per salutare chi mi viene a trovare, sto con dei mujaeddin afgani. Belin, che monti che hanno, fatti apposta per resistere, mordere e fuggire. Sì, ogni tanto c'è qualche ienchi occidentale da far saltare in aria, ma so che è giusto, anche se un po' mi spiace. Ma poco, perché per me l'Occidente non ha più senso ed io sono sempre stato un senza patria. Quando ve ne andrete da 'sto paese il mio spirito starà mica coi religiosi, qui sono tanti quelli che sperano in un Afghanistan libero non solo dall'Occidente. Intanto però, iniziate a levare i coglioni voi ienchi, su.

24. Mimma ai cancelli del cielo
Ciao, sono la Mimma, le chiavi del cielo ce l'ho io. Come dici, ti eri bevuto la palla di San Pietro? No, no: ci sto io, e per meriti acquisiti in terra, a quanto pare. Guarda, non te la faccio lunga. Come donna, durante la Resistenza, non potevo fare più che la staffetta gappista. Mi sarebbe piaciuto sparare, ma il nostro ruolo era quello. I fasci mi catturarono nell'agosto del 1944. Avevo con me documenti cifrati ma non armi, che avevo appena consegnato. Cercarono di farmi parlare sui cifrati. Mi hanno torturato, ma non ho aperto bocca, se non quando me l'hanno forzata per infilarci di tutto. Giorni di martirio indicibile, sono per questo lo spirito che meno rimpiange il suo corpo. Ma non ho fatto un nome. Finché un lercio drappello fascista mi prese e mi portò fuori da casa mia. "Guarda - mi dicevano - oltre quelle finestre ci sono tua madre e tuo padre. Parla, dicci solo qualche nome e sarai libera di entrare e farti curare". Sentivo la bocca che era un grumo di sangue, guardavo il cielo e neanche li ascoltavo, volevo solo che tutto finisse, che io la mia parte l'avevo fatta. Così, di fronte al mio ennesimo silenzio, mi ammazzarono come un cane con una raffica di mitra. E' finita, ho pensato con sollievo. E presto mi sono trovata quassù. Luci è arrivato il giorno dopo di me. Ci siamo innamorati subito. Quando è notte al Passo Kyber, lascia i suoi amici muja e sale ad amarmi. Lui solo sa lenire coi suoi baci ferite che porterò per l'eternità. Poi, quando si fa l'alba, ci abbracciamo forte e lo lascio tornare alla sua guerra quotidiana. Dunque benvenuto nelle lande dell'altro mondo. Lascia che ti spieghi come funziona. Mari infernali e prati dei cieli, s'alternano e si sostengono a vicenda, anche qui bene e male si danno di gomito ma in una cosmica distensione temporale. Gli ultimi, tutti indistintamente, sono liberi di seppellire con una risata, ogni tipo di sovrano che la terra vide, qui ti assicuro che pagano la loro stoltezza padronale. Per il resto, noi che il cielo ce lo siamo guadagnati in ogni giorno della nostra vita terrena, assoluta libertà di spassarsela per ripulire la perla di spirito che siamo. Poi, se hai voglia, inoltri regolare domanda di riammissione al pianeta. Ma non c'è la coda per rientrare.

25. Una soubrette in paradiso
Che ci fa una soubrette come me in cielo? Ah, duri a morire i pregiudizi! Intanto, chi sei tu per giudicare? E poi, qualcuno non ha già detto che il regno dei cieli è anche delle prostitute? Dunque tutto torna, no? Ho dato quel che ho ricevuto moltiplicato in felicità per gli altri, dunque me lo sono STRA-ME-RI-TA-TO. Ricorderai che venivo da un'isoletta dei Caraibi che non è mai diventata una robaccia ienchi. Noi, come dicono gli intellettuali cazzimosci, una nostra identità ce l'abbiamo e sempre la preserveremo. Serviva solo che qualcuno garantisse il grano per fare stare tutti bene. Senza doversi svendere al porco occidentale. Io sono stata l'inviata del mio bel mondo, semplice e puro, nel vostro flaccido vivere, fatto di toupé anche nel cervello. Io sono venuta a voi, con le mie cosce, il mio culo, le tette strizzate ma naturali per farvi sognare e per rifornire tutti i miei cari e amici che grazie a me sono potuti rimanere quel che erano quando ero giovane e si faceva il bagno nudi sulle spiagge di sabbia rosa, si faceva l'amore tutto il giorno e alla sera si mangiava pesce davanti al mare, amandosi con semplicità. Così, quando un cacciatore di casting venne a scovarmi, il gran consiglio della comunità si riunì per me. Era chiaro che per il vostro mondo bavoso e lumacone avrei tirato su una bella cifra ogni giorno. Che ripartita pure in centinaia di persone, faceva pur sempre un bel gruzzoletto da star bene per parecchio ancora. E allora sono partita. La mia amica Laura mi disse solo di ricordarmi sempre che sarebbe stato solo un gioco, che come tale andava vissuto, senza dimenticare quanto avrei fatto stare bene tutte le persone a me care. Sai che ti dico? Che ho digerito tutto con uno stomaco di ferro proprio perché sapevo che la mia missione avrebbe dato bella vita a tutta l'isola. Una macchina da far soldi da dare a chi non ce l'ha, ecco che cosa sono stata. Ho digerito la steady cam piantata sul mio culo e i bocchini a tutti i maggiori cumenda del tuo paese, i finti fidanzati, le paparazzate combinate, il culo aperto dai peggiori padroni del mondo, tutte le palle che ho dovuto inventare in ogni intervista, fino ai riti massonici, cioé orge coi dannati ienchi muniti di grembiuli e compasso. Ogni anno sparivo due mesi e tornavo a casa a verificare che il flusso di denaro che spedivo fosse speso bene. E non un centesimo è andato sprecato. Vivevo per quei giorni come loro. E a loro sono tornata per una serena vecchiaia da rispettata madre della sua terra. 

26. Comandante Guido
Per favore, quando leggi la parola ARDITO legata a qualche gruppuscolo fascistoide non smoccolare e ricorda che ci furono gli Arditi del Popolo, quelli che io comandai per tenere botta al nucleo di arditi da cui discese il fascismo. E se a sinistra fossi stato meno solo, se il Pci fosse stato più di Antonio e meno di Palmiro, sarebbe stata tutta un'altra storia. Vedi, ci fossimo mossi per tempo e in forze decise, caratteristiche non appartengono alla nostra storia, il fascismo avremmo potuto batterlo sul nascere. Avessimo avuto la loro organizzazione senza la loro tracotanza ci saremmo mangiati anche lo Sciaboletta savoia. E a Parma, quando pestammo sul muso il vice del Puzzone che lasciò sul campo parecchie camicie nere, dimostrammo che ci si poteva opporre all'orda fascista e la si poteva battere. Muovendosi bene avremmo posto sul loro cammino uno dieci cento scontri come a Parma e avremmo loro tagliato le gambe. Ma non ho mica rimpianti. Ho combattuto lealmente dalla parte giusta - e posso proprio dirlo - per tutta la mia vita, dandole un senso vero. Sono morto in Spagna facendo il mio fino all'ultimo giorno, alla testa di un esercito popolare. Che pochi anni dopo, inalberando il mio stesso spirito, avrei visto trionfare da quassù nella nostra Resistenza. Ora siedo alla destra di Buenaventura, sono suo ascoltato consigliere, cerco di frenarne l'impeto anarchico. Non riesco ad avere il suo ottimismo sul futuro. Certo, un'epoca è al capolinea. Ma da qui a dire che le nostre idee torneranno ad espandersi, ce ne corre. Manca una cultura popolare che è stata estirpata dal Ventennio della P2 e dal penoso piazzista. Ma è anche possibile che, a pance vuote e a cervelli svuotati dalle sue cazzate, qualcosa possa anche accadere: qualche buon fermento ribelle c'è, ma temo manchi il mare in cui nuotare. Lo so anch'io che la realtà è molto più complessa di quanto i video raccontino e che, nelle pieghe di chi sta scientemente lontano dai riflettori, qualche speranza di lotta possa maturare. Ma non farti illusioni. Piuttosto, vedi di prendertelo ogni giorno, l'avvenire. Una fettina ogni mattina. Magari non basterà, ma è da questo che si parte.

27. La Papessa
No, questo non è il reparto Pontefici. E' quello dei capi di stato. Poca gente, eh? Ma anche sulla terra fui quasi sempre in splendida solitudine, nella mia vita infiltrata nel mondo degli uomini. Sì, sono io, la cosiddetta Papessa, che Santa Romana Chiesa considera una leggenda, ma non c'è solo una carta dei tarocchi a me dedicata, ci sono oltre 500 documenti storici a smentire le loro bugie curiali. E uno dei documenti è una copia francese del libro dei Papi: una santa mano aggiunse il mio nome. Scusami, non è civetteria la mia, ma è importante che si sappia che 13 secoli fa, come erede di Cristo, fu scelta una donna. Cose che potevano succedere quando era il popolo a eleggere il Papa. E se i candidati delle ricche famiglie romane erano lerci come gli attuali, ci stava che, minacciati da più parti, il popolo scegliesse a sua insaputa una donna. E sai perché? Perché ero stata una buona pagana, più rispettosa della vita di questa religione sedicentemente fondata sull'amore. Io ebbi buoni incontri nella vita, che mi preservarono dal diventare una macchina di repressione. Mi diedi alla vita religiosa perché avevo una sconfinata fame di sapere e all'epoca solo i monasteri potevano soddisfarla. Poi amai un uomo per come lui amava me: facendomi crescere, senza mai considerarmi un essere inferiore, come di fatto siamo ancora oggi per tanti maschietti. Se avessi avuto altre possibilità, sarei stata "solo" un buon medico. Ma per come è andata sulla terra, solo dopo ho capito che prima di tutto va curato il cuore che, coltivando ogni giorno un sentimento, per una persona e per la vita stessa, ci fa mettere in pace col creato e finiamo per esserne felice parte. Per cui, discerni sempre fra chi si riempie la bocca col Vangelo e chi lo vive ogni giorno, quasi in silenzio. Fra chi usa la parola per ingannare e chi per disvelare. Il viaggio sulla terra è la prova del fuoco per ogni anima. Nel tuo passaggio, devi forgiarla nei triboli, timonare la tua vita sempre dalla parte dei piccoli, ultimi, umili ed esclusi. Senza mai dimenticare, ogni giorno, di cogliere quei frammenti di pace ed estasi celeste che poi, a essersi guadagnati onestamente la pagnotta, potranno essere il tuo pane quotidiano quassù. Dove non c'è lotta, ma si è parte armonica del creato.

28. Benelaur, la strega del Ballaur
Non puoi fare a meno di tornare su questi monti, eh? Ti capisco, ci sto da più di mille anni e non me ne vorrei mai andare. Anzi, sono sempre stata qui. Sono un frutto di questa terra e questi prati e queste rocce fanno parte di me, sono me, solo quassù io ho un senso. Qui dove prima fui cane, volpe e lupo. Io sono Benelaur, il mio nome d'arte, e come vedi sono ben diversa dall'immagine classica che avete di noi streghe. Voglio lodarmi: sono una bella e fiera ragazza di questi monti, coi tratti appena induriti dalle stagioni rigide, ma con la gioia di chi ha sempre vissuto in pienezza la bella stagione. Ci hai mai pensato? Siamo diventate streghe per i tristi ed efficienti inquisitori, perché noi avevamo la gioia di chi aveva vissuto prima che arrivassero quelli col la croce che quasi mai hanno qualcosa a che vedere con quello che stava sulla croce. Poi sai, è facile accusare di stregoneria chiunque, se prima le hai estorto la confessione con le torture più infami, confessi qualsiasi cosa purché la smettano, e pensare che quello sulla croce parlava di amore misericordioso... Se la prendevano con noi, perché coi ricchi padroni si sono sempre spartiti il lavoro: gli uni a comandare sulle nostre vite, loro ad asservirci alla loro morale che dovrebbe essere liberatoria ma è solo castrante. T'assicuro, serviva loro solo un capro espiatorio, un nemico, un ammonimento al popolino bue che doveva essere sempre pronto a inginocchiarsi e a farsi il segno della croce. Ma noi difendevamo le nostre radici, le nostre usanze, i nostri metodi di cura, i nostri dei che erano poi questi stessi monti. Dove ci capitava di essere additate perché su questo prato ballavamo fino all'alba, masticando canapa e stramonio. Era la nostra libertà di vivere che andava colpita, prima ancora di noi. Ma chi viene a vivere quassù, da sempre è un disertore dei mondi cittadini delle pianure. Nel nostro sangue c'erano secoli di ribellione, di chi aveva rinunciato agli agi padani per difendere la propria libertà di essere diversi da chi si piega.  Ricorda: i veri santi di Santa Romana Chiesa sono le sue vittime. Infatti io so da secoli cos'è la pace eterna, perché l'avevo sperimentata in vita, cogliendone i piaceri senza tante menate. Tutto questo a lorsignori non sarà mai concesso.  

29. Jean Paul Cotechetti
In sintesi: io sono passato dal Pci anni '80 al pc per speculare in Borsa due decenni dopo. Al liceo ero già ero già quel bel cretino che ora merita di essere preso a palle di cacca in faccia da chi, speculazione oggi, speculazione domani, avevo mangiato il futuro. Ah, il mangiar bene, di classe, solo cibi naturali e genuini, la mia grande passione come la mia figura obesa ancora testimonia. Cosa darei per un piatto di pici al cinghiale, un tartrà alle erbe con fonduta di Castelmagno, un po' di lardo di colonnata e un biroldo di verdure! Niente, quaggiù vengo nutrito a polpette di cacca da chi ho contribuito a rovinare. Eppure, al liceo sembrava tutto così semplice. La mia corazza era l'ateismo di cui facevo gran sfoggio. Il comunismo? Ma lascia stare va, che ero un paninaro, e t'ho detto tutto: pure i ray ban da fascista avevo. Poi è andata che mi sono laureato in economia fra abbondanti libagioni. Quindi una mirabolante carriera nel mondo della finanza. La politica mi serviva solo per avere gli agganci giusti, la dritta speculativa per fare bingo. Sì, eravamo la cosiddetta sinistra attichista: tanto vuoto birignao di sinistra e serate in terrazzo a orecchiette con scampi e rucola. Il paese andava a fondo, noi ogni tanto tuonavamo contro il padrone, così tanto per sentirsi un po' ragazzi. Ma poi a sera ci andavamo a cena insieme e magari, se avevamo fatto i bravi, cioé i finti oppositori, ci giravano due mignotte. Come l'ultima sera della mia vita. Ero con un giornalista economico importante, di quelli che se scrive una cosa, poi il giorno dopo la Borsa gli va dietro in blocco. Per ringraziarmi di quel paio di ventenni che glielo succhiavano con maestria, mi anticipò che avrebbe scritto dell'interessamento di una marca automobilistica per una carrozzeria di design all'avanguardia ma caduta in disgrazia con la grande crisi. Così, azioni che valevano nulla, comprate un attimo prima che la notizia uscisse, mi valsero un bel +22%. C'avevo messo tutto quello che avevo, mi ero tirato su una cifra da festeggiare per una settimana con un bel tour del gourmet. Ma alla prima sontuosa cena, mentre il porco che è in me godeva abbuffandosi, sono rimasto soffocato da un ossicino di piccione alla brace. Non mi han salvato, dovevo avere anche troppo lardo in gola. E ora pago per la mia vita inutile. Però, quest'ultima polpettina di cacca non è mica male, mi ricorda certi timballi di marroni…

30. Papa Achom
Amicoooh! Dai, fammi piacere: portami al mare di merda, voglio vedere lo stronzo a galla e dirgliene quattro. Amicoooh, ti ricordi di me? Sono Papa Achom, il papa delle aquile africane della città. No, non ne parlo al passato, da quassù resto il loro papa, qualcosa posso ancora fare, anche se da tempo s'è fatta dura per noi. Ricordi quando ci conoscemmo? Non era ancora passata la legge che apriva le prigioni speciali per noi. Certo, l'uomo bianco non c'ha mai visto tanto di buon occhio ma finché sai che non c'è un cpt o un cie dove puoi essere rinchiuso perché non hai i documenti in ordine, vivi meglio. E quella sera che c'incontrammo al campo di calcio di via Cesana, facevamo addirittura un'amichevole coi carabinieri! Ma ci pensi, oggi, a fare qualcosa del genere? Spesso, ora, sono i nostri carcerieri. Quella sera, la squadra l'avevo cercata mettendo insieme fra strade e mercati le migliori aquile della città… Oggi, avrei potuto trovarne 2-3 al massimo coi documenti in ordine. Amicoooh, che bella serata che fu! Noi giocammo un bel calcio, da africani schiavi, contro gente che magari giocava ancora nei dilettanti. Sì, ricordi bene, vincemmo 3-1, ma potevamo farne otto, è vero. Non volevamo umiliarli, concedemmo loro anche la rete della bandiera, tanto per far sorridere le loro fidanzate annoiate. Noi ti ricordi invece, che bel tifo avevamo? Amicoooh, c'era proprio un bel pezzo d'Africa a sostenerci! Speravo che quella partita servisse a piazzare qualcuno dei nostri nelle serie minori, dove se potessimo giocare faremmo grandi cose e potrebbe crescere l vostro calcio da vecchi. Ma pochi mesi dopo quella bella partita, passò la legge delle prigioni per i migranti. E a me una sera venne un colpo, alla fine di una delle mie incontenibili risate. Non la fermai proprio, e ridendo mi trovai quassù. Ora appaio nei cie ai miei ragazzi più sbandati. La mia risata, il mio abbraccio, li consola nei momenti più duri. Amicoooh! Daiii! Portami al mare di merda dallo stronzo a galla fra gli stronzi, che l'Africa ha qualcosa da dirgli. Faccio il bravo, te lo prometto. Magari mi scappa la mia risata, lo sai che è incontenibile. Però deve sapere dei mondi che ha cancellato con la sua legge. Mi ci porti, amicooooh?

31. Una cortigiana manager
Sono stata una leale servitrice del mio re per decenni. L'ho amato come si amano i capi, dandogli tutto senza chiedersi perché. Sai che è giusto e che va fatto, e tanto basta. Poi però, c'è il conto da pagare. Ed infatti eccomi qui, a marcire con lui nella sua fossa lurida, dove ora giaciamo, con me attaccata alla sua patta reale per l'eternità. La conobbi che ero ancora ragazzina. Era il padrone della città, di gran parte del Paese che lo amava per i suoi leggendari vizi da playboy di classe cui tutto è dovuto. Nel suo simil-regno era perfino amato perché aveva saputo sostituirsi agli antichi mediocri monarchi grazie al suo stile unico. Essendo figlia di una delle tante (inutili) famiglie che vivevano a corte e dintorni, comandando da vassalli le aziende della real casa, fu naturale che io divenni, appena maggiorenne, una sua concubina. Sapevo benissimo, anche se in casa era vietato parlarne, che ero sua figlia, perché a suo tempo anche mia madre era stata cosa sua in uno dei tanti intrecci sessuali di corte. Ma lei fu solo una delle tante, io ambivo ad essere una sua prediletta per la dedizione che ci avrei messo fino alla fine, quando era un vecchio consumato, nel farlo ancora venire come quando mi aprì la prima volta, io ragazzina emozionata che aspettava di essere deflorata dalla sua focosità da cinquantenne. Non so quanto m'amasse. So solo che la lealtà incondizionata viene sempre ben retribuita. Buttai giù i giochetti più degradanti per garantirmi carriera. Certo, avevo studiato, ma non avrei ottenuto nulla delle svariate cariche occupate se non l'avessi assecondato in tutto. Mi fece sposare con un opaco vassallo dal doppio cognome nobile, garanzia d'inettitudine, perché potessi essere sempre sua. Negli ultimi anni della sua vita, comprò l'assegnazione del Grandi Giochi dei Bianchi e me ne affidò l'organizzazione. Fu l'incarico che mi diede la visibilità mediatica che inseguivo da anni. Poi, morto lui e finiti i Giochi, mi sono dovuta accontentare di strapuntini. Ma tenendo sempre alta la bandiera della nostra squadra di calcio. Tanto per avere visibilità, riuscivo ad andare ai programmi sportivi in cui fingevo perfettamente di parlarne con competenza. Ma il paese cambiava, lui era morto e sepolto da tempo e io con la mia vocina petulante avevo rotto il cazzo da tempo. Gettandomi dal balcone all'alba di una grigia e patibolare giornata novembrina, mi sono ritrovata subito qui, nella sua fossa, attaccata alla sua patta vizza.

32. Ettore il camallo
A 18 anni ero un gappista. Quando liberammo la città dai nazifascisti, senza bisogno degli Alleati, riuscii pure a far fuori con una raffica di sten uno della decima mas che ne aveva fatte di brutte: quando mi rivedo ragazzino sgranargli addosso i colpi del mitra, un attimo prima che lui spari a me, non provo mai dolore, ma soddisfazione per aver fatto fuori un porco simile. L'errore è stato quello di non aver chiuso i conti con la feccia fascista. Pochi anni ed erano tutti riabilitati, grazie al compagno Palmiro, il segretario emiro. Ma io, nel frattempo, crescevo in quella città nella città che era il porto: da occasionale ero diventato camallo, ed ero felice ogni volta che varcavo l'ingresso ai moli, perché eravamo tutti compagni, ma davvero. Avevamo creato il mondo dove coltivare le nostre idee. Ché se ora sono quassù alla Collina Buenaventura, vuol proprio dire che non muoiono mai. Nel 1960, quando facemmo cadere il nonno del satiro nano, c'ero anch'io a Deffe, come no, non sai quanti partigiani c'erano quel giorno insieme ai ragazzi con le maglie a strisce. La lezione che dammo ai celerini è sui libri di storia. No, t'assicuro che il gancio da portuale piantato nella gamba di un tenentino dei caramba è solo una leggenda. Ma a qualcuno un bagno nel fontanone è toccato, questo sì. Una pucciatina, dai, era giugno, mica si prendevano la polmonite… Eppoi le lotte degli anni '70, quando mandavamo un cargo di aiuti ai vietnamiti e le navi ienchi non le scaricavamo. E se dovevi caricarne una, magari di un armatore che era un noto fascista, facevamo come i nostri nonni durante il Ventennio: sbilanciavamo il carico, con la nave che partiva, fra le nostre risate, mezza sbilanciata da una parte. Sono andato in pensione giusto quando cominciava il riflusso. E del mondo che stava nascendo, non me ne è mai importato nulla. Ho seguito tutto però, ma col giusto distacco. Al G8 del 2001 avevo 74 anni, ho ancora dato un'occhiata in prima persona, con prudenza. Ma belin! I figgeu non dovevano imbottigliarsi in via Tolemaide, lo capiva anche un abbelinato che sarebbe stato un macello. Noi, invece, nel 1960 a Deffe ci arrivammo. Ora, da quassù, tessiamo la tela della rivincita. Tranquillo, che i nostri tempi stanno per tornare!   

33. Frida     
Qui in cielo puoi chiamarmi ali nere di gabbiano. A battezzarmi così, fin da subito, era stato Diego, il mio amore e carnefice. Chissà se il diavolo se l'è preso quell'accidenti del mio amore. Che ci faccio qui? Niente, sto alle pendici della collina aspettando che passi Buenaventura. Sai no, come funziona? Il principale fa le squadre, mai equilibrate, come solo chi è Sommo Onnipotente può fare. Ogni tanto passa dai capitani e dice loro quanti dei propri possono scendere sulla terra. E qui, solo Buenaventura può scegliere quali spore anarchiche possono tornare. Hai presente l'eterno ritorno? Come lo spieghi sennò che sono migliaia d'anni che vedi le stesse glorie e miserie, solo combinate sempre diversamente? Io voglio tornare. E non rinfacciarmi anche tu il fatto che in terra sarei stata comunista perché senno t'appendo a una nuvola. Queste sono menate da uomini, io ero anarchica, chiaro? La tessera del partito comunista messicano me la fece prendere Diego, che il diavolo se lo prenda davvero, per quella stupida tessera rischio di perdermi anche questo giro di rientri, proprio ora che il principale ha deciso l'aumento d'immissione di spore anarchiche e Buenaventura si dice abbia grandi piani da seminare… Che dici, me la gioco la carta di aver dato ospitalità e perfino un po' d'amore al Viejo Leòn*? Merda, c'hai ragione, prima di rompere con Baffone, era andato a far fuori gli anarchici di Makhno in Ucraina… E ora Buenaventura e il vecchio Nestor sono quasi la stessa cosa… Passami un goccio, va. E non provarci con la cura dell'amaro che io non sono mica come quella pazza della tua amica ienchi. La mia pazzia è pura pazzia divina, figlia di eventi che prima o poi 'sto accidenti di Principale dovrà spiegarmi. Poi ti dicono cazzate del tipo che dal dolore smisurato nasce un'arte e un amore per la vita che illumina il mondo. Convivici tu, con un corpo sventrato a 18 anni nel fianco dal corrimano di un tram. La vita che poi ti tocca, fra busti, vertebre rotte e i santi alcool e morfina… Dovrà spiegarmi perché a me tutto ciò! Ecco, ora che ci penso questa forse è la carta buona che posso giocarmi con Buenaventura: quanto ho sofferto e come ho sopportato, guardali ora questi faccini di bimbi adulti, mica più sapete cos'è il dolore. Ma tanto so già che Buenaventura mi dirà di no, perché non ho raggiunto l'equilibrio pacificante che serve per rientrare. E quando lo troverò mai? Merda merda merda, mi perdo anche 'sto giro.

*Soprannome diffuso in Messico di Lev Davidovic Trockji

34. Sole
Quando sono passata dall'altra parte, un attimo dopo essere stata sfarinata dai miei famigliari nel Mar de la Plata, Buenaventura m'ha preso in braccio e mi ha portato a fianco di Edo, su questa radura che ci aspettava da tempo alle pendici della nostra collina. Sono passati più di 12 anni-terra durante i quali, senza perdersi nulla di quel che capitava giù, abbiamo curato le nostre ferite, ci siamo amati nella luce di questi prati, aspettando che tornasse il nostro momento. Buenaventura ogni tanto passa a salutarci. Dice che le condizioni sociali sono potenzialmente prerivoluzionarie, che se le nostre spore spedite per tempo continueranno a crescere bene, potremmo tornare a dire la nostra. Ma per farlo, dice, dobbiamo uscire dai nostri antichi recinti, tornare a diffondere l'Idea, mescolandosi alle rivolte, fino a condurle. Non lo so, non so se è così. Io ho ancora mucha bronca per come vanno le cose oggi. La nostra separazione dal resto del mondo è una consegenza di quel che il mondo è diventato. Ma poi penso a quel che ha fatto lui per l'anarchia, e finisco per credergli, la sua vita parla per lui. E la mia vita invece, cosa è stata? In Argentina la mia famiglia era piuttosto ricca, ma il seme anarchico mette radici ovunque, proprio come la nostra buona canapa. Questa bronca che mi porto dentro, vorrei poterla sfogare su quel giudice che voleva incastrare Edo e me sulla vicenda tav. M'ha accusato di attentati che non potevo aver fatto perché ero ancora in Argentina ma bisognava che passasse un messaggio: chi tocca l'affare tav si fa parecchio male. Ed Edo ed io portiamo ancora al collo i segni del cappio che ci soffocò. Ogni tanto andiamo a trovarlo nel calderone dove ora brucia e ghignando gli mostriamo le cicatrici. E' un nostro diritto poterlo fare, poi Buenaventura fa un fischio ed Edo ed io torniamo su. Lo so, vorresti parlare anche a Edo, sappiamo che da tempo sei sulle nostre tracce. Ma devi aspettare, ora sta facendo due passi e quattro chiacchiere con quei  tuoi amici, Bisa e Batti, li chiami così, no? Proprio come noi non sono, ma con loro ci piace discutere. Sulla terra due così non li avevo mai trovati. Vedi che la nostra separazione dal resto del mondo ha un senso? Due così mica li trovi più, laggiù. In compenso da quassù, caro il mio gringo ligure, s'imbastiscono trame che manco t'immagini…

35. Johanna
Che sto a fare qui?
Chiedo udienza al grande Buenaventura. Oh, mi scuso per il "grande", retaggio della mia educazione borghese, ma sono ancora una giovane della Dusseldorf degli anni '30, che ha sempre amato e ammirato Buenaventura, passò pure a trovarci fra una fuga e l'altra dalla Spagna. Noi altri eravamo i Pirati della Stella Alpina, ma fra di noi ci si chiamava Navajos, fieri d'essere dalla parte del torto negli anni del dannato Grofaz*. Ma vedi, è proprio così che funziona: i prati del cielo te li guadagni se hai cercato di portarli in terra, durante quell'occasione data allo spirito chiamata vita. Per cui, se una maggioranza, più o meno ampia e più o meno dispotica, ti additerà come sbagliato soltanto perché diverso, ma comunque minaccia alle loro certezze, beh, questa loro insulsa stoltezza, a sottrarsene, ti sta già mostrando qual è la strada per questi cieli. Tu non puoi neanche immaginare quanto la mia terra fosse viva e libera prima dell'avvento del Grofaz. E noi si difendeva quel modo di stare al mondo. Sai bene che la lotta è impari, ma non per questo non l'affronti, anzi: dimostri al mondo che anche sotto il totalitarismo più opprimente, ci sarà sempre un braccio a scagliar loro un sasso in faccia, e a sfregiargliela. Abbiamo giustiziato le SS come Buenaventura coi Los Solidarios andavano ad ammazzare i pistoleros dei padroni. Dunque abbiamo dimostrato di avere lo stesso fegato, questo voglio dire a Buenaventura. Ora si tratta solo di unire le forze, cercare il modo migliore per seminare insieme le nostre spore, piegando le Correnti Provvidenziali alla nostra idea di mondo. Fidati, non possono durare. Per quanto, quelle poche migliaia di flaccidi riccastri penseranno di gestire tutto in nostra vece? Non è lontano il tempo che ci riprenderemo le nostre libertà. La loro oppressione si fonda su castelli di sabbia che sfasci con un calcio ben dato, perché le loro fondamenta non sono più solide di una quinta di uno studio televisivo. Massa, cristosanto, bisogna fare massa e creare le condizioni per abbatterli. Far sentire il nostro fiato sul loro collo, ogni giorno appena aprono gli occhi. Buenaventura deve ascoltarci: ha bisogno di noi! Sono con la unione di tutte le tribù apocrife si può portare il cielo in terra. E stavolta ce la facciamo, diobuono…

*Soprannome dispregiativo di Hitler

36. Letizia
Fammi ultima, umile e piccola. Era il pensiero che avevo scritto per il giorno che avevo preso i voti. Era tutto pronto, sarei diventata monaca. Sarei, perché pochi giorni prima avevo conosciuto lui e il suo amore aveva messo in discussione tutto il mio cammino verso la vita monastica. A fine inverno ero stata mandata in uno sperduto eremo di montagna per gli esercizi spirituali prima del grande passo. E al secondo giorno arrivò lui, l'aria un po' scoppiata di chi è in fuga dal mondo degli umani, lo sguardo vagamente ascetico, le buone idee di amore evangelico come le mie. Dopo una notte al gelo, a chiacchierare sotto la più bella volta celeste che avessi mai visto, mi baciò. E io non capii più niente. Cos'era quello se non la forma più alta dell'amor divino che avevo inseguito per tutta la vita? Con lui le mie idee sul mondo diventavano cose buone per noi e per il mondo. Come era vuoto il mio pregare, prima di lui. Invece con lui pregare e contemplare, lavorare per il bene e godere, erano la stessa cosa. Capì la nostra situazione quel prete che trasforma le terre sequestrate alla mafia in terre feconde due volte. Ci affidò la fondazione di una cooperativa che già dopo il primo anno produceva un vinello sincero. Con noi una mezza dozzina di ragazzi disoccupati ma con la propria terra nel cuore, non interessati alla vita che si fa al Nord. Ci mettevamo una passione sana e smisurata, per questo eravamo felici. Non potevamo avere figli ma essere parte di quella comunità ci faceva vivere in pienezza. Ma come ben sai, le svariate mafie del nostro Paese, sono assai radicate nella nostra gente. Davamo fastidio ma il mio amore, dopo le prime minacce, non si piegò di un centimetro. Siamo nel giusto, seminiamo il bene, tanto vedrai che sarà una risata che li seppellirà: così mi ripeteva per rincuorarmi e rincuorarsi. Un giorno l'hanno fatto fuori in un finto incidente d'auto, proprio come era toccato tanti anni prima a cinque anarchici calabresi. Io non ce l'ho fatta e dopo due mesi mi sono lasciata morire. Ora sono quassù, ad aspettare che si svegli, guarda che bel sorriso ha l'amore mio. Manco me l'aveva detto che era un anarchico. Quassù m'ha portato lui, mica la croce che avevo al collo prima di incontrarlo.

37. Quello che aspetta
La nostra storia fu come questo prato. Ma immaginatelo pieno di crateri di bombe. Resta un bel prato ma insomma, non ti accorgi dei fiori, vedo solo i crateri. Ci amammo con una passione inusitata, ma sempre fra una litigata furiosa e l'altra. Un ottovolante emotivo che avrebbe stroncato il cuore di un giovane mustang, non il nostro compresso da mesate e mesate di solitudine. Perché il nostro bello era questo: da soli eravamo monnezza sociale, insieme la più bella coppia di diamanti grezzi che si potesse mettere insieme. Cristosanto, che chiavate. Da essere appagati per l'eternità a ripensarla mentre gode in te, con te, per te. Ma tanta smisurata magnificenza dei sensi, evaporava in un istante dinanzi alla magnitudo delle nostre scosse. Era una corsa a far deflagrare l'altro, esplosioni a catena sulle reciproche psiche, la cattiveria gettata in faccia all'altro come palle di ghiaccio e merda. E solo un attimo prima era stato un intreccio di amorose gambe, le mie ancora scolpite dal basket playground, le sue sottili ma non esili, vive di scatti nervosi, gambe da prendere dietro le ginocchia, per alzarla su e farla felice come una sedicenne al primo amore, giacché il suo corpo era più o meno quello. E la ritrovata voglia di cantare alla guida, tornando dai monti con lei. E quel "ciao" quasi sussurrato con pudore genuino, e la prima volta che ti cacciò la lingua in bocca dopo averle sfiorato le spalle, e i tomi da leggersi fino alle 4 del mattino che tu non avresti mai scalato senza di lei, e l'amore per il Barça e per Annibale Barca, e la prima volta che l'ho vista in costume a Varigotti: focaccia, birretta e spiaggia libera, solo la pancetta in più ma l'abbronzatura da muratore, uguale. Ma cos'era vederla dal mare spogliarsi al sole, giunco bianco fra bisarche devastate? Vecchio mammuth che sono, devo averla schiacciata coi miei sogni. Che giorno è oggi? 31 maggio 2040? Ah beh, allora ce ne vuole ancora prima che mi raggiunga. Lo sapevo che pure senza di me se la sarebbe cavata egregiamente, la ragazza è tosta anche adesso, che mi piace ancora come ieri. Ma stiamole vicino, angeli, che diobuono, tempo fa ce la siamo dimenticata per troppo tempo. 

38. Una sognatrice
Ho sognato che tutti insieme, noialtri, andavamo veramente a prenderli col forcone. Che li deportavamo tutti nei cie e liberavamo i migranti. Che entravamo negli studi tv che gli sfasciavamo in testa plastici, troni e tutte le loro cazzate. Riempivamo le piazze finché non si faceva piazzapulita. Che i soldi rientrati con lo scudo fiscale li sequestravamo e davamo a tutti un discreto salario di cittadinanza. Che riprendevamo tutti i malloppi fuggiti all'estero e mettevamo i conti a posto per due generazioni. Che si aprivamo centri di rieducazione per lerci padroni e finti oppositori: gli s'insegnava un lavoro e li si faceva vivere con due soldi, come tutti. Che ci riprendevamo le scuole, le si purgava dei baroni e s'insegnava cultura popolare, quella che si sarebbe respirata in quei giorni. Che si aboliva la finanza e si trasformava tutti i suoi caimani, dal primo raider all'ultimo trader, in pazienti sartine del taglia e cuci. Che facevamo terra bruciata a tutte le mafie e ci predevamo le loro terre e le loro dimore, e ne facevamo cose buone. Che si sequestravamo tutti i suv, si facevano andare con benzina sintetica non inquinante e li si trasformava in taxi popolari dipinti da graffitari. Che si facevano giardini al posto di ogni abuso edilizio e dunque ne spuntavano ovunque, e lì ci si trovava a giocare, amarsi, cazzeggiare e sfumazzare. Che la tv era diventata inutile, non la si guardava perché s'era scelto la vita vera, la nostra. Che le aziende erano gestite da comitati di lavoratori e abolendo i capi e i loro maxi stipendi, si assumevano giovani, si dividevano equamente i carichi di lavoro, tanto che si riusciva a ridurre l'orario. Che ci si amava tutti, si faceva l'amore con tutti, tranne l'ex capaglia condannata a sole pippe fino a fine rieducazione. Che s'era fratelli di ogni popolo e s'inventavano nuove cucine, nuove culture, mescolandole tutte. Che la musica che non si sente mai inondava le strade e si spegnevano le luci nelle ville… Quando mi sono svegliata ero quassù, ai piedi della collina. Buenaventura m'ha sorriso, m'ha dato una carezza e un bacio sulla fronte. E portandomi su alla colonna m'ha solo detto "sei dei nostri, un giorno ce la faremo, credimi".

39. Lo scapigliato
Buongiorno, sono un rappresentante della Scapigliatura, movimento che nasceva 150 anni fa. Che non produsse nulla di concreto ma che ci fece divertire assai. Salgo alla collina di Buenaventura dopo un lungo viaggio. Noi adepti della vacca rosa stiamo sui prati dei cieli oltre il mare di merda, dunque potrai immaginare quanto sia stato difficile e per quali terre m'è costato passare per raggiungere la collina degli anarchici. Vedi, in realtà, noi dovremmo essere collocati vicino a loro, su quel colle lì dietro, perché siamo da sempre loro fratelli. Cose vuole, bizzarrie, del Principale. Ma ora che il tam tam dei tamburi chiama tutti all'unione delle tribù, la mia m'ha mandato in missione per vedere se possiamo spostarci qui, convivere e fondersi con gli eroi della collina rossonera. Perché è giusto che le nostre spore e quelle degli anarchici scendano sulla terra avvinghiate, giacché provengono dallo stesso seme. Poiché in vita noi fummo anticlericali e antiborghesi, siamo i fondatori dell'anticonformismo, sempre "inquieti, travagliati e turbolenti, serbatoio del disordine", per usare le parole del nostro caro Cletto*. E mi lasci dire che non è vero che non abbiamo inciso. Il cazzaro che regge la penna per raccontarci, ha molto di noi e dovrebbe ricordarselo più spesso. Perché nei 150 anni successivi, dissidenti e disertori di ogni risma, senza saperlo hanno incarnato e declinato il nostro pensiero. Dunque, lei sarà pensando che Buenaventura ci abbia ricevuto con tutti gli onori e che abbia dato il suo benestare al nostro trasferimento. Beh, non è proprio così, è andata un po' diversamente. Buenaventura ha ascoltato con interesse tutta la nostra storia, pur conoscendola già per sommi capi. E alla fine ha detto: Sì può fare, ma a 'sto giro non posso sbagliare una virgola. Così, m'ha salutato dandomi una vecchia locandina della CNT-FAI. C'è scritto: CAMARADA, EN EL TRABAJO EN LA LUCHA, UNE A TU VOLUNTAD: LA DISCIPLINA. Mi ha vivamente consigliato di leggerla a lungo nel viaggio di ritorno, meditandola a fondo. Quando arrivo dai miei la devo appendere in modo che tutti la possano leggere. Solo quando tutti noi l'avremmo fatta nostra, potrà iniziare il nostro esodo nei suoi pressi. Non è una medicina semplice da digerire. Ma ci sa tanto che ha ragione lui, come più o meno sempre.

*Cletto Arrighi, nome angrammato di Carlo Righetti, fondatore del "Cronaca Grigia"

40. Il bassista
Non avevi tutti i torti quando dicevi che ero il miglior bassista della città. Te lo ricordi il Castagnaccio, il mio primo basso, fatto con legno di castagno da mio padre? Ne sentivo l'anima, per quello che riuscivo a tirar fuori delle note che lèvati! Al resto bastava la passione di quegli anni: c'ho messo un mese per imparare tutto Pastorius a memoria. Però non ho mai pensato che col Castagnaccio avrei fatto i soldi. Ma divertirmi, sì. Di band ne ho girate tante e fino all'ultimo sono stato considerato un maestro, il lunario l'ho sempre sbarcato coi pivelli che venivano a lezione. L'unica volta che ho visto un po' di grano, ma poco, è stato quando suonavo per la GGS, la Gran Gnocca Spagnola. Cristosanto, aveva appena girato un film che aveva spaccato, s'era messa assieme al fratello del caudillo e s'era messa in testa di diventare una cantante di successo. Mi raccattò nella band e c'imbarcammo in una tournée di prova in discoteche per ricchi, doveva essere il test per vedere se funzionava. Con una così pensavo di scazzare subito, invece si andava d'accordo. Neanche voglia di farmela mi veniva, preferivo puntarmi le più genuine ballerine, non ci voleva molto a fine serata per farsela dare. Lei invece delle doti ce l'aveva ma vedeva troppo grano e pippava troppa bonza. Ricordo certe serate in quei cazzo di club esclusivi, dove la gente pagava cifre allucinanti per vederla mentre mangiavano. E il suo tipo al tavolo da solo, sempre lo piazzavano a due centimetri dalle casse perché differenza del fratello, lui contava un cazzo. Era una ricca macchietta, con una cassa di Crystal sotto al tavolo, beveva, pippava e se la guardava estasiato. Certe sere finiva che lei era troppo piena e non ce la faceva più. Si va in playback, diceva. Con basi simili dove vuoi che andassimo? Finì che si sciolse tutto quando mollò il tipo e perse i contatti, sparendo dalla scena. Mi piacerebbe incontrarla ancora. Ecco, una vita attaccati a 'sto basso e questa fu l'unica vera occasione che mi capitò. Sulla terra sono arrivato al 2065, come cazzo abbia fatto con tutto quel che mi sono calato, è un mistero. Gli ultimi anni ero guardato come un venerato maestro, nel mio piccolo giro tenuto in piedi a dispetto di tutto. Su di me giravano le leggende più assurde, era il fascino del vecchio arnese invecchiato per i cazzi propri. Ma una cosa sola è contata: aver passato la mia tecnica a fior di bassisti. Ora sono un libero dei cieli, più o meno quel che cercai d'essere in terra. Volo da una landa all'altra col mio Castagnaccio. Quando senti un temporale, sono io che suono.

41. Donna Velleiata
Una volta qui, era tutta Liguria. Da Genova a Ginevra, erano tutte terre nostre. Oh, ma attento, mai che fossimo un popolo unito. Arrivavamo da Oriente, come tutte le cose buone. Ma una volta insediati, ognuno faceva per sé, ogni tribù decideva senza consultarsi con le altre. Noi eravamo una tribù di montagna, i Velleiati, vicini amici dei Friniati. Ma che ad esempio non avevano nulla a che vedere con certe tribù della costa, sempre leste a vendersi ai romani. Noi li odiavamo perché ai tempi avevano già la spocchia degli imperiali prima ancora che lo fossero. Non ci interessava il loro modo di vivere, a noialtri ci bastava vivere sui nostri monti. Così quando arrivò Annibale che voleva unire tutti contro Roma per farla sparire dalla storia, noi eravamo con lui. Ma non tutti i liguri, come ti ho detto, la pensavano come noi. Quei venduto a Roma dei Tauri, ad esempio, lo aspettarono appena varcate le Alpi e fui proprio contenta che andarono a farsi massacrare dalla cavalleria del grande Bostare, così imparano a farsi comprare dal vino di Roma. Anche i Genuati erano venduti a Roma e ci pensò Magone, il fratello di Annibale, a radere al suolo Genova (devo dire che poi l'han ricostruita più bella). Noi invece ci unimmo ad Annibale per la battaglia della Trebbia. Dopo quella vittoria molti uomini restarono con lui e l'avrebbero seguito fino a Zama, mio marito compreso. Poiché avevamo abitudini sessuali decisamente migliori delle vostre, io conobbi Annibale e lo amai per una notte che ho ricordato per tutta la vita. Era un trentenne dai grandi sogni, avesse vinto, vivreste oggi tutti meglio, visto che il modello romano è ancora attuale a distanza di secoli, replicandosi nei danni. Dopo quella notte, Annibale ci lasciò i suoi più malconci che fecero nascere alcuni paesi nelle nostre terre: Tartago, Zerba, Capanne di Pej. Furono i suoi regali. Sognai tutta la vita di vederlo riapparire dal fondo della pianura ma mai più passò. Noi resistemmo ai romani ancora un paio di decenni, facendo guerriglia come i nostri fratelli Apui avevano fatto per secoli, costringendoli alla deportazione di massa nel Sannio per batterli. Noi preferimmo morire facendoci macellare con la nostra storia sulla cima piatta del monte Aiona. I pochi superstiti qualche secolo dopo si chiamavano Pinelli e la storia la sai già. Ora saliamo a Buenaventura per unirci a lui. Se solo ci fosse Annibale, che però sta nei cieli d'Africa, stai sicuro che stavolta la rivincita sarebbe nostra.

42. L'inqualificabile
- Collega, ti prego: fermati un attimo alla mia gogna. E ascolta la mia storia.
- Mai sentito suo collega. Lei ha sempre fatto un altro lavoro. Eppoi, purtroppo la sua storia la so, l'ho subita da quando sono nato.
- In effetti dovresti avere tanti anni quanti ne hanno le mie porcate. Ma a me è bastata la prima per diventare proprietà esclusiva degli anarchici di Buenaventura. Essi sono liberi di insultarmi, picchiarmi e financo orinarmi in faccia ogni volta che lo vorranno.
- Non mi dica. Con tutte le porcate che ha fatto, il suo destino ultraterreno è stato deciso dalla prima. Se ricordo bene, lei appiccicò, da giovane cronista tv l'etichetta di stragista a uno dei nostri. Quando è noto che la prima bomba e tutte le successive, le misero i suoi padrini politici.
- Proprio così. Con quel primo servizietto mi costruivo una carriera da gran cerimoniere di tutti i poteri loschi del Paese. Il mio indubbio talento giornalistico al loro totale servizio. Aver saputo che c'era questo conto da pagare, magari mi sarei mosso diversamente. 
- Ma non mi dica. Lei, cattolico praticante, con tutto quel che s'è tirato su a colpi di servizietti, non ha mai pensato al problema della cruna dell'ago?
- Lasci stare. Se raccogli quasi ogni giorno il verbo di un fetente di cardinale, come puoi pensare che le parole che predica siano vere? Sono i primi a spassarsela dietro ai loro privilegi. Ed io con loro. 
- Senta, ne ho da sempre abbastanza di lei. Le dico solo che per celebrare la prossima unione delle tribù, Buenaventura e i suoi alleati stanno festeggiando da tre giorni a pinte di birra artigianale prodotta col luppolo ultrabiologico dei campi dei cieli. Fra un po' dovrebbero avere bisogno di un angolino per la minzione.
- La prego, non usi quel termine! Mi ricorda quel tipo che invano voleva soppiantarmi nei servizietti! Ma non ha mai avuto il mio stile, che almeno possa toccargli quel che ora tocca a me!
- Si rilassi. Ricorda certe divette, ospiti delle sue poltrone bianche, invitate in certe non rare "puntate svago", dove magari, per raccontarci il segreto della loro giovinezza, confessavano senza imbarazzo di bersi la propria piscia? A lei tocca qualcosa di più, una specie di linfa divina. Si rilassi, e beva, beva, beva!
- I mascalzoni alla destra del Padre, questo mi tocca vedere...

43. Margherita, per gli amici Utopia
Sono Margherita, tesoro. L'angelo che ti segue da ben prima che tu lo sapessi. Che ti "vedeva" bimbo suo e ti curava da distante senza mai essere lontano da te. Sono Margherita, per gli amici Utopia. E sulla terra m'è andata male più volte, sempre fatto brutte fini. Ma l'Idea non morirà mai, noi l'attraversiamo soltanto, essa è prima e dopo di noi, noi la portiamo a spasso per un tempo che prima di essere misurato in durata, va valutato per l'intensità. Così, la prima volta che fui al mondo, riuscii a vivere di estasi mistiche e di visioni che di fatto mostravano quel che ora vedi quassù. Ma l'albero del mio corpo era sommamente libero quando quelli che dicono di avere la licenza su dio mi misero al rogo. Pochi secoli dopo riapparivo in Trentino. Ancora Margherita, stavolta a fianco di un certo Fra Dolcino, immagino tu conosca. E siccome i papisti il Vangelo lo predicavano né meglio né peggio di oggi, ebbero facoltà d'ammazzarci, giacché noi osavamo viverlo in fratellanza. Se ci pensi, sono li stessi di centinaia di anni fa, solo il diritto di uccidere hanno perso, in compenso sono sempre amici di grandi assassini. Dannati papisti, non è una bella fine finire massacrati dai temibili balestrieri genovesi. Ma io speravo fossero loro a darmi morte. Invece ero un trofeo da processare e ammazzare nel modo più bestiale, come capo per giunta donna degli Apostolici. Dolcino, a cui fu concesso di assistermi prima che gli toccasse analogo supplizio, disse cose per cui gli sarò devota per ben oltre che l'eternità, nel calmo oceano che sovrasta il nulla, per dirla come un mio amico zen. Tesoro, se non fai in modo di trovare quell'isolotto del torrente che bagna Biella, dove alfin mi bruciarono, non ti parlo più. Passa di lì, dai! Fumati una cicca sulla sponda del torrente e mandami un bacio, altro non chiedo. Ma potevo chiudere così, al rogo, i miei conti col mondo? Macché, il Principale, si vede proprio che non mi stanca mai di vedermi con una tramontana di spirito nelle vene. Così, ripartendo dal Trentino, fui Margherita detta Mara, per lorsignori rivoluzionaria fuori tempo massimo, di fatto l'unica fra i fondatori delle br che pagò con la vita. Grazie per essere passato alla cascina dove i caramba mi ammazzarono. Come, non ha importanza, eravamo nemici. Lo so, non dovevo scegliere una cascina con quel nome. Ma sapessi come stavamo bene lì… L'importante è che tu sia passato alla Spiotta, quando era rudere abbandonato, non ancora casa ristrutturata per svizzerotti in vacanza. Lì mi hai abbracciato per la prima volta, e ancora tanto mi basta.

44. Buddha da combattimento
A 20 anni, a crociata finita, decisi che mi ero rotto dell'Occidente e delle sue divinità, terrestri e non. Ero ad Antiochia, disertai e andai a Oriente, sempre dritto fino all'India e alla Cina. Ci vissi a lungo, senza mai raccontare quel mondo ancora oggi così lontano dal nostro. Semplicemente lo assorbii, lo feci mio. Poi, a vent'anni dalla mia diserzione, il richiamo per la mia terra si fece irresistibile e tornai indietro. Ma ero ancora un uomo libero e d'armi. Però stavolta sapevo che cosa vuol dire vivere di compassione per la sofferenza del mondo, l'impermanenza della vita mi scivolava via sulla corazza mentale che m'aveva dato il pensiero e il mondo orientale. Avevo imparato a separare pace e guerra, la seconda la fai solo quando non puoi farne a meno. Ma quando la fai, dev'essere a viso aperto, fino in fondo e per una giusta causa. Per il resto, era la gioia di perdersi ancora per la mia terra. Ma ero un Buddha da combattimento, e non ti sembri un controsenso: solo chi ha la battaglia nel sangue sa cosa vuol dire dimorare nella vera pace. Ma le false divinità d'Occidente non mi interessavano più anzi, me n'ero andato proprio perché ne avevo le tasche piene di quel modo baciapile di vivere. Dunque tornai per andare a prendere la miglior morte possibile mettendo la mia spada al servizio di qualche buon eretico, che trovai in Dolcino e negli Apostolici. Non ero solo uno dei pochi loro uomini d'armi, ero loro fratello. E quando ci si trovava a pregare in una stalla e mi vedevano seduto in posizioni a loro strane, nessuno di loro mai mi scacciò perché con altri mezzi cercavo lo stesso sentiero divino. Ero loro fratello in ogni duro momento del nostro peregrinare per monti, sempre in fuga dai papisti. Dividevo le stesse fatiche e gioie, e tanto mi bastava. Poi, quando sentivo parlare Margherita, capivo che ero tornato giusto per cercare ancora una come lei, amarla in silenzio, difenderla finché l'alaya, il posto dove tutto proviene e tutto ritorna, m'avesse chiamato a sè. Anche se avevo passato da tempo i quaranta e pure il fisico era quello di un buddha, la mia spada ne ha tagliate di teste sul monte Rubello. Sono morto per gli altri, come il mio amico Luci, lo conosci, sì? E prima di passar quassù, l'ultima cosa che sentii in terra fu una carezza di Margherita, tanto mi bastò per esser fiero del mio destino e del mio morire. Ocio. Che sto per rientrare sulla terra. Sarò il primo messaggero di Buenaventura. Non ci metterai molto a incontrarmi.

45. Un rivoluzionario del futuro
Dopo i primi botti per buttarli giù, iniziammo a farci una domanda: ma ha senso prendersi tutto ciò? Non è forse meglio restare nella nostra wild side e farne sistema? Perché il punto non era più abbattere il caudilletto che ci comandava. Altri avrebbero preso il suo posto e non sarebbero stati molto diversi da lui. C'era invece da tutelare la nostra diversità. Perché la soluzione eravamo proprio noi, con il nostro mondo, le nostre conoscenze e passioni, i nostri pensieri o modo diverso di vivere la vita. Lo Stato garantiva solo un'accolita d'impuniti e levava a noialtri futuro? Cazzi loro, non più nostri. Noi, gradualmente, ci saremmo costruiti il nostro mondo underground e parallelo che esisteva da decenni, bastava solo farne sistema. Si andava costruire la nostra Arkadia, dove investire il nostro vivere. Mi dissero: pensaci tu, che mai tradiresti, a essere l'organizzatore occulto. Furono gli altri come me a scegliermi e non potevo tirarmi indietro. Avrei coordinato tutti i nostri sforzi senza mai apparire, era il nostro modo di scendere a patti con l'elezione di un capo. Proponevo assieme alle prime cellule collettive, le soluzioni politiche ed economiche. E senza che il mio ruolo fosse mai pubblico, facevo in modo che il fu Quarto Stato non fosse più corpaccione da svenare e sgrassare. L'avremmo trasformato attraverso la mia guida anonima in Antistato organizzato che avrebbe scavato le fondamenta di quello ufficiale. Diedi tutto me stesso nel racimolare risorse e tenere salda la barra politica. Nei momenti difficili ricordavo a tutti che i cristiani erano stati 300 anni nelle catacombe, ma una volta usciti alla luce del sole, niente e nessuno li ha più schiodati. Noi no, ci saremmo organizzati la vita riducendo gradualmente il dazio sociale da pagare. E una volta usciti dalle nostre colorate catacombe, c'era fin la possibilità che quegli zombi liftati pure nel cervello si fossero di fatto estinti. Avevo appena fatto il colpo gobbo, svuotando le tasche gonfie di un porco di cardinale, grazie a un infiltrato perfetto. Si stava festeggiando degnamente, con tutte le nostre buone cose. Era il 17 dicembre 2035, ero felice, e ci credi che non è niente male andarsene con un sorriso accennato ma convinto, a 45 anni, quando vedi che la tua nave pirata naviga florida e trionfante?  

46. L'assistente spirituale
E' andata che quando a inizio secolo in un conflitto a fuoco morì l'ultimo brigatista, io fui l'unico religioso a recarmi alla cerimonia funebre. Bravo, sì, ero quel frate che apparve per deporre un fiore sulla bara. Buenaventura da quassù vide tutto e disse: ma questo è dei nostri! Non importa che indossi il saio, quando sarà l'ora inoltrerò regolare domanda perché possa stare alla nostra collina. Ci manca un assistente spirituale, ed io voglio lui. La sua richiesta è stata accolta e ora eccomi qui. Che dirti? Mi sento a casa. Spiegarti perché fossi frate e fossi vicino a un br, è troppo difficile. Diciamo che un buon cristiano dovrebbe avere la sua stessa sete di giustizia: sulla pratica poi ci si divide, ma non sui fini. A me importava solo poter dimorare in Cristo e per farlo come volevo io, dovevo uscire dal mondo, dissociandomi nella maniera più radicale possibile dalle storture degli uomini che non scelsi di combattere con le armi. Ho preferito fare vita comunitaria nel mio sperduto eremo e dire in questo modo no a tutti i farisei che ci comandano. Ho dovuto ripetere all'infinito ai miei gerarchi che era impossibile fare di me un prete, che mi lasciassero ultimo a coltivare i miei orticelli, pregando in segreto come un bonzo, ma in una vita così lontana da quella reale da essere già ultraterrena. Ero a posto con la mia coscienza e mi faceva compagnia un piccolo seguito di persone che di tanto in tanto mi passava a trovare. Si camminava per il bosco, ci si confrontava sul mondo. E sì, ci si amava anche. Ebbi una donna, fu pure bello. Ma quando trovò un uomo con cui costruire qualcosa fui il primo a dirle vai, puoi fidarti di lui, è cosa buona. Ora il mio compito è benedire le spore che Buenaventura sceglie per il rientro in terra. Le guardo, le accarezzo, cerco d'infondere loro buoni pensieri di pace e giustizia mentre tutta la bella marmaglia che abita quassù mi sfotte. La battuta più ricorrente è "frate, se questa spora diventa un prete baciapile dovrai cercarti un altro posto, perché qui t'appenderemmo a uno dei nostri pennoni". Allora interviene Buenaventura, assesta qualche calcio in culo ben dato e dice: Ma lo capite che se i cristiani fossero tutti come lui avremmo avuto tanti nemici in meno e tanti fedeli alleati in più? Manica di zucconi che non siete altro...

47. Il commercialista Massimo Fepri
Come avrà capito, quassù tutti i fetentoni pagano quasi sempre finendo con l'avere a che fare con quella merda in cui, allegramente, fra una troia e un martini, abbiamo condannato milioni di persone, facendoci bellamente i cazzacci propri. E io sono il dottor commercialista Massimo Fepri, addetto alle deiezioni della collina Buenaventura con cui sono obbligato a nutrirmi. Ogni giorno, accompagno l'incaricato della colonna Durruti che passa al nostro settore, il BASDM, borghesia al servizio delle mafie, e portiamo il rancio quotidiano, composto da una selezionata bisteccata di certi duri stronzi imperiali che dobbiamo mangiare mostrando sommo appetito. E da bere, cuvée scelte di diarrea della suddetta colonna: sa com'é, qui una bevutina al giorno non se la nega quasi nessuno e un tot di sciolta, ma ancora discretamente alcolica, è garantita ogni giorno. Avessi saputo che finiva così. Beh sì, potevo immaginarmelo. Tutto sommato sai sempre quando stai producendo bene e soprattutto quando stai producendo male. E nel secondo caso, quando inizi a beartene, sei andato, irrecuperabile. Ed io, erede di buona famiglia, esempio perfetto di questa felpata e fetente borghesia cosiddetta imprenditoriale, ne sono stato un figlio modello, nel senso che la incarnavo alla perfezione. Mi prese subito la fissa di fare il commercialista, che le mie ascendenze mi permettevano di praticare da posizione privilegiata. Tu devi solo pensare che ci sono migliaia di persone che vivono con cifre spropositate e che hanno bisogno come il pane di un azzeccagarbugli che in qualsiasi modo gli preservi il malloppo. Ci si ammanta del nome di professionisti ma siamo solo gente che fa soldi - tanti - affinché chi sia ricco, possa restarlo e prosperare nei secoli. In sintesi è così, ma mai deve apparire così. Devi metter su una struttura che ti dia prestigio e autorevolezza, cioé avere almeno una dozzina di persone che lavorano per te e che io, da vero capo fetente e tutto sommato fascistello (ma qui bisogna sempre dirsi liberali), pagavo due lire e trattavo con disprezzo. Avevo soci di minoranza e ricercatori che s'accontentavano delle briciole, perfino un paio di giornaliste a gestire un giornale online, che ovviamente canzonavo se entravano al lavoro con un quotidiano così sovversivo da scrivere notizie. E' finita che quando poco dopo i quaranta, quando a essere un perfetto stronzo ti senti persona realizzata, quando il mio studio si affermarva grazie alla fatica mai da me riconosciuta di chi per me lavorava, sono morto durante una rapina, una volta che passavo di banca per tirarmi su il cash per il piccante weekend. Il rapinatore m'ha strappato i 7mila euro, m'ha guardato in faccia, e deve aver concluso che non era male ammazzarmi. 
  
48. Bellamy e i suoi
All'unione di tutte le tribù irregolari del cielo, presso la collina di Buenaventura, mancavano due arrivi. E che arrivi. Il primo fu quello di Samuel "Black Sam" Bellamy, meglio noto come pirata Bellamy.
Il giorno che si presentò agli anarchici, tirava una tramontana celeste che rendeva l'aria tersa e i colori vividi. Con lui, un corteo imprecisato di lupi di mare: pirati dalle vesti lacere ma pure barbuti ufficiali con l'aria fiera e sfatta dei sommergibilisti, uniti ad altri, dal tono e le divise distinte e le luccicanti medaglie sul petto. Saranno stati almeno duemila, disordinatamente inquadrati dietro a Black Sam, rimasto quel ragazzo impenitente sconfitto solo da una tempesta. Bellamy fece segno agli altri di restare alle pendici, voleva salire da solo da Buenaventura e i suoi. Giusto quasi in cima, montò su un grosso macigno. E controvento urlò: Che sia un buongiorno, anarchici! Sono il pirata Bellamy, quello che fu capace di far guerra in mare alle flotte più smisurate. Da anarchico, insomma. Ma qualcuno ha ricamato con la leggenda, ero solo uno che aveva deciso di fare guerra al mondo depredandolo per mare e dividendo tutto, da buoni fratelli, con la mia ciurma. I miei uomini li riconoscete dalle vesti di tre secoli fa, morirono quasi tutti con me in una buriana sulle coste di Ienchitudine, tutti nel fiore degli anni. In questi secoli abbiamo cementato un'amicizia inscalfibile coi nostri più grandi amici: i corsari e i sommergibilisti tedeschi. Non ci interessi con chi stavano: come san far loro la guerra di corsa, nessuno è capace. E hanno disertato unendosi a noi. Vi presento i capitani Theodor Detmers, nave pirata Kormoran, Kurt Weyer, nave pirata Orion, e Robert Eyssen, nave pirata Komet. Vi raccomando il primo: colò a picco assieme al suo nemico, incrociatore ben più potente del suo Kormoran. E poi, capitani di U-boot, tutta gente da almeno 100mila tonnellate di naviglio affondato. Ti presento, o Buenaventura, i due più grandi cacciatori: Otto Kretschmer e Wolfgang Luth. E poi Erich Topp. Heinrich Liebe, Viktor ed Herbert Schutze. E ancora, Gunther Prien, l'eroe di Scapa Flow, e Joachim Schepke… Ma visto che senza italiani non si va mai per nessun mare, ho pure tre ganci fra i mangiaspaghetti: capitani Gazzana, Fecia di Cossato e Todaro. Considerali assieme ai loro equipaggi tutti al tuo servizio, Buenaventura. Che l'Idea trionfi!

49. Dante e i suoi
Dopo dopo l'arrivo di Bellamy, giunse Dante con i suoi. Non ci dovrebbe correre l'obbligo - ma lo facciamo - che su questo brogliaccio di cronache celesti, per Dante e i suoi s'intenda Dante Di Nanni, perdio, il partigiano per eccellenza, il gappista per la precisione. Salirono tutti silenziosi per il sentiero più impervio della collina, una smisurata fila indiana che andava a passo sostenuto di bosco. Armamenti variegati, perlopiù sten, qualche bren, rari i mab. Chiudeva la colonna volante un certo Fachiro con la bazooka. Mischiati fra loro si riconoscono i più leggendari comandanti della Resistenza. Vicino a Dante, il suo vecchio capo, Giovanni Pesce detto Visone o meglio, Ivaldi, il nome di battaglia adottato coi gappisti torinesi. Poi i compagni più stretti di Dante: Bravin e Valentino, oltre ad Ateo Garani e Walter Nerozzi. Segue qualche buon genovese, come Aldo Gastaldi detto Bisagno, noto come il Primo Partigiano d'Italia, i tratti ancora nervosi, la barba e lo sguardo elettrico, lo ammazzarono in un finto incidente nel maggio 1945, comunisti e democristiani erano d'accordo, lui se l'aspettava ma non l'ha mai digerita. Con lui, uno dei suoi comandanti più fedeli, Angelo Scala detto Battista, in ciabatte come quella volta che incendiò una raffineria di petrolio sintetico. "Belin Batti, u Luci dunde u l'é anou?". "Ninte Bisa, gha un lavurettu da finii a u passu Kyber". Poi gli emiliani, i più tosti, con certe seghe di Hitler* sottratte ai nazi che fan paura. Li rappresenta Germano Nicolini, il comandante Diavolo. E giù fino ai trentini, col leggendario Isidoro Giacomin, con la belle Clorinda e Ancilla, che presto conosceremo: con Fumo, il nome di battaglia di Isidoro, presero in ostaggio 55 nazifascisti, e la pagarono cara. Dante è invece ancora quel ragazzo di 19 anni che tenne in scacco, da solo e ferito, centinaia di fascisti dalla casetta di via San Bernardino, prima di suicidarsi gettandosi dal balcone, salutando tutti a pugno chiuso. "Eccoci anarchici - ora dice - noi non siamo disertori rispetto a certi nostri capi che da voi ci allontanarono. Stavolta a questo giro possiamo essere la stessa cosa. E' l'unica possibilità che abbiamo per far cadere il cielo sulla terra. Perdio, mancavamo solo noi, a unirsi a questo nuovo esercito di popolo che dal cielo si avvia a pilotare nuove e insperate umane vicende.
* mitragliatrici

50. Ancilla
Nazi maiali, magari ce la facevo a scappare. Ma sulla neve fresca mi si ruppe uno sci. O meglio, quegli accidenti di SS me l'avevano spezzato con una raffica. Ma non mi sono arresa subito. Avevo un buon margine di vantaggio sui miei inseguitori e ho fatto in tempo ad arrampicarmi su un albero. Ero una partigiana garibaldina della brigata De Bortoli, non contava che avessi 17 anni, in montagna si cresce più in fretta, anche se in quei posti dove mi stavano dando la caccia, solo pochi anni prima potevo giocarci da bambina. Salire su quell'albero era ancora una cosa naturale, facevo una cosa che avevo sempre fatto, essere parte della mia terra aspra. E da un albero dove al massimo da piccoli potevamo lanciare le mele, iniziai a sparare tutti i colpi che avevo sui nazi inseguitori, finché mi presero, ma non fui una cattura facile per loro. Ovviamente non parlai. C'era un fantaccino biondo, Johann, che ebbe pietà di me, disse che non si poteva fucilare una ragazzina di 17 anni e tentò con le buone di farmi parlare. "Se fai dei nomi avrai la vita salva", provò a dirmi. "Se faccio dei nomi moriranno tanti miei amici", risposi senza fare una piega. Così, a poco di due mesi dalla fine della guerra mi ritrovai, alla stessa età che ora vedi, davanti al plotone d'esecuzione. Era tutto così meccanico, non ci capivo niente, ero agitata ma pure calma perché stavo facendo la cosa giusta. Ritrovandomi quassù, nel cielo della Resistenza, ho passato il mio tempo a rompere le tasche a tutti i capi partigiani. Dicevo che dovevamo mollare le vecchie divisioni e unirsi tutti sotto la collina di Buenaventura. Perché meglio degli anarchici non ce n'è e solo di loro mi fido. Ci ho messo qualche decennio, ma il tempo quassù passa che è un piacere. E se alla fine li ho convinti tutti a trasferirsi in blocco è perché ciò che accade sulla terra mi ha dato una bella mano: i nostri eredi spesso sono stati così penosi che alla fine erano tutti d'accordo a giocarsela con Buenaventura e i suoi al prossimo giro. Erano finiti fuori dalla storia? Per come è andata, ottima ragione per schierarsi con loro. E rientrarci tutti insieme dalla parte giusta, quella che non ti aspetti, in una storia nuova.

51. Clorinda
Fumo? Non cercarlo, lascialo in pace. Isidoro Giacomin, in arte comandante Fumo, ha bisogno di stare tranquillo. Sai, la nostra Resistenza, in Trentino è ancor meno celebrata di quella del Paese. Ma fu durissima, anche perché le nostre terre, dopo l'8 settembre, vennero annesse al Reich. Fumo ne ha viste troppe e non vorrebbe più pensarci. Ti ricordo che con lui alla guida prendemmo in ostaggio 55 nazifascisti, anche la Bbc parlò del nostro colpo. Ma di fatto non servì a scambiarli con partigiani prigionieri e anzi, la pagammo cara. Quando m'hanno presa, sono stata seviziata, torturata e violentata dai nazi. Quando dissi loro che piuttosto che parlare mi sarei mozzata la lingua coi denti, mi hanno data ai cani. Avevo 19 anni, ero l'infermiera della brigata, e non sai quante volte mi sono chiesta per che cosa siamo morti. I fascisti hanno vinto comunque perché erano tanti allora e ora ancor di più. Prima, del fascismo avevano la divisa e poco più, era appena nato, c'erano ancora radici diverse. Adesso la divisa non serve, l'esser fascista se lo portano dentro. E li vedi nell'arroganza dei loro suv, nel girarsi sempre dall'altra parte, con la paura di tutto ciò che è diverso da loro e dunque va condannato a prescindere, nel loro sentirsi padroni anche se poi sono dei poveracci. Chi più ci offende però, è chi s'è messo a incensare le loro radici, come se avessero bisogno di giustificare meglio quel che sono diventati. Ma vedrai, per le nuove leve stiamo seminando bene. Buenaventura fra qualche giorno spiegherà quel che faremo, vedi di non perdertelo. Ora però, scendi con me dalla collina. Devo andare ai cancelli del cielo a dare il cambio alla Mimma: ha una voglia di stare vicino al suo Luci! Di solito sono io che vado a sostituirla. Sai, affinità nel modo di morire. Credo che il Principale abbia scelto noi proprio per la fine atroce che facemmo, da giovani donne ammazzate senza pietà. Andiamo, potrai stare con noi e conoscere i nuovi arrivi, li ascolteremo insieme, finché Buenaventura chiamerà tutti per il discorso alle tribù unite. Ma ora c'è tempo. Vieni, ci accompagnerà uno dei nostri, un caduto senza lapide, che chiamiamo l'Erma. Ma ai più è noto come l'angelo col pugno chiuso. Piacevole sarà stare con lui.

52. L'angelo col pugno chiuso
Arriva da Clorinda e me con gli occhi stanchi ma il viso d'un sorriso soddisfatto. E' l'angelo col pugno chiuso perché tutti saluta così, facendo sbucare la mano serrata da una mimetica che cade abbondante. Mentre scendiamo ai cancelli del cielo, racconta la sua storia. "Per la Resistenza, se penso che l'han fatta ragazzine come Clorinda e Ancilla, ero già vecchio. Avevo i miei annetti, e un'esperienza mica male, visto che venivo da un'altra guerra, quella di Spagna. E se ti trovi pivello a Guadalajara, il giorno dopo la battaglia sei già un veterano. Ricordatela sempre la nostra vittoria più bella: lì dimostrammo che il fascismo era ed è battibile da un esercito popolare e di volontari. Perché basta grattare un po', ma proprio poco, e ti accorgi che questi fasci, ieri e oggi, sono solo vuoti fanfaroni, o poco più. Quelli colti ti direbbero che per batterli deve crearsi una coscienza popolare. Boh, per me conta l'esempio: è semplice, fai bene quel che va fatto e tanti ti verranno dietro. Io però, la Resistenza l'ho fatta a modo mio, in solitaria. Come reduce di Guadalajara, dove m'ero distinto non poco nel pestare il muso ai fasci, il Cln mi disse: scegli tu quel che vuoi fare, se essere gappista di città o partigiano sui monti. Io ho risposto che avrei girato per monti e città per gli affari miei, libero di colpire chi volessi, perlopiù gente strameritevole. Ma senza dover render conto a nessuno, libero di associarmi a una brigata solo se l'avessi voluto. Farò un buon lavoro, vi fidate della mia coscienza? Chiesi, e sai, fra i capoccia del Cln non è che gli anarchici fossero proprio rappresentati. Ma sapendo bene chi fossi, mi diedero carta bianca. Ed io non diedi tregua fino al giorno dell'insurrezione. Finché un cecchino, da un tetto di piazza Vittorio, mi piazzò un colpo in testa che quasi non l'ho capito che morivo, tanto suoi camerati m'avevano preceduto con lo stesso colpo con cui io avevo spaccato crani, tutti di graduati, però… I miei documenti risultarono presto falsi, nessuno mi riconobbe e venni seppellito come ignoto. Ma quassù non s'erano persi una puntata della mia storia e il Principale mi ha fatto ADCCSISNL, angelo da combattimento che sostiene i suoi nella lotta. Sono vicino a tanta gente che non appare ma che appena può mette un po' di sabbia negli ingranaggi. Eccoci all'entrata. Anche stavolta mi aspetto arrivi interessanti".
"Ci divertiremo", mi dice Clorinda dandomi di gomito.

53. Joe lo Strimpellatore
- Salute! Lei è… chiede l'angelo col pugno chiuso, mostrandolo salutando. Perché all'accoglienza funziona così. Uno, l'angelo, fa le domande senza sapere nulla di chi ha davanti. Chi lo assiste, in questo caso Clorinda, consulta la scheda del nuovo arrivato, riservandosi d'intervenire nel colloquio d'accettazione. Ma come si risponde al pugno dell'angelo, è il primo modo per valutare il foresto. E questo, sorride a vedersi salutato in quell'antiquo modo. D'istinto vorrebbe contraccambiare, è solo indeciso se usare il sinistro o il destro (Clorinda suggerisce senza farsi beccare e il nuovo arrivato sfoggia un convinto pugno chiuso sinistro).
- Sono Joe, dice, Joe lo Strimpellatore.
- Diobuono! T'han ripulito ben bene nei cieli mediani. E' un piacere averti con noi, Joe. T'aspettavamo da tempo.
- Davvero? Chiede Joe, accendendosi con piacere la Milit del cielo che nel frattempo l'angelo gli ha lanciato.
- Certo. La tua musica ha avuto molta importanza quassù. Ora si tratta di rimetterla in circolo e in maniera massiccia nelle nuove leve. Clorinda, non c'è bisogno di chiedergli nulla. Spiegagli solo perché è stato assegnato alla collina Buenaventura.
- Dunque dunque: lei è stato l'ultimo con la sua band a scalare le classifiche mondiali con canzoni che diffondevano l'Idea. Dopo di lei è stato un trionfo di bamboccioni fighetti e vuoti, perlopiù. Lei sarà quindi il responsabile del progetto CLASH 2. Debitamente assistito, lei girerà il mondo per cercare una band che possa rifare la vostra strada e alla quale donerà tutto se stesso, come fossero figli suoi. Alla collina, dove potrà sostare e passare quando vuole come fosse dei nostri, le spiegheranno meglio. Buona strada.
- Un attimo, interviene l'angelo, ti racconto solo una cosa. Era quasi 30 anni fa. Alla collina si oziava beati mentre alla radiolina sentivamo Rock in the Casbah. eravamo lì, belli sciallati a cantare il ritornello e che succede? Dopo 40 anni e passa, Buenaventura si sveglia dalla pietrificazione celeste. "Madrid la teniamo ancora? Chi sono questi che sentite?": sono state le sue prime parole. Dunque voi, che cantavate noi in periodo apparentemente fuori tempo massimo, di fatto siete riusciti a riaccendere la nostra lotta quassù, perché se non si risvegliava Buenaventura stavamo freschi… Ma grande esperto di compensazioni è il Principale. Va' pure, che Buenaventura Calling…

54. Il pacioso vescovo
- Salute! Lei è…? Chiede l'angelo all'ultimo arrivato che non contraccambia il pugno chiuso e porge la mano per stringerla.
- Sono D.T., in vita fui vescovo. E ora posso vedere che era tutto vero…
- Allora, primo: le ho chiesto solo il nome, e lei m'ha detto pure la carica ma nessuno gliel'aveva chiesta. Secondo: lei mi porge la mano ma non è detto che io voglia stringergliela. Terzo: la vita dei cieli è ben diversa da quella che predicate. Quarto: cazzo ci fa quassù un vescovo? Clorinda, per favore, controlla bene. Che per me questo, che è partito malissimo, merita di stare al massimo a galla sul mare di merda.
- Dunque dunque: cardinal D.T., progressista. Spese buone parole per noi alla mattanza del 2001, la Curia lo cazziò di brutto per questo. Poi predicò bene, in una prestigiosa diocesi, razzolando discretamente. Solo una buona forchetta, alla fine. Parlava d'integrazione coi migranti, subendo parecchi attacchi. Ma tenne botta fino alla fine.
- Continuo a non capire: mi sembra poco per poter arrivare quassù. Per me non può passare, riprovi fra un paio di secoli.
- Aspetta. Qui c'è scritto che è stato richiesto da Buenaventura come segretario personale e la domanda ha ottenuto il nulla osta del Principale. Ricordi? Nella guerra di Spagna il suo attendente era un prete che aveva salvato dalla fucilazione…
- Già, un prete che quassù mai arriverà, immagino fosse uno sporco doppiogiochista al servizio della reazione… E adesso che facciamo, ce ne portiamo a casa un altro?
- Mi scusi, signor angelo con la mimetica. Sono convinto che se potessimo chiacchierare un po', potremmo scoprire parecchie cose da condividere. E' vero sono stato un eminente rappresentante di una religione che ne ha fatte di tutti i colori. Ma il nostro fondatore era una brava persona, sempre pensato che fosse più dei vostri che dei nostri. Io ho cercato di seguire lui e ora sono a voi: un motivo dovrà pur esserci.
- Vabbé, sono buono oggi - dice l'angelo dandogli un buffetto sulla guanciotta paciosa - Passi, ma saluti a pugno chiuso urlando "Cloro al clero, salviamo dio dalle religioni".
- CLORO AL CLERO! SALVIAMO DIO DALLE RELIGIONI! urla convinto il cardinal D.T.
- Sì, okay. La prossima volta però, il pugno che sia il sinistro. Vada, vada, prima che ci ripensi.

55. Rachel
- Salute! Lei è…?
- Rachel. Posso salutarla anch'io come m'ha salutato lei?
- Certo che puoi, buona figlia. Che ci fa una brava ragazza come te quassù?
- Mah, speravo me lo dicesse lei. M'hanno solo detto di incamminarmi su questo sentiero. Che chi avrei incontrato me l'avrebbe spiegato.
- Clorinda, che sappiamo di lei?
- L'ha asfaltata un bulldozer sionista. Stava difendendo i nostri fratelli palestinesi.
- Mi inchino a te, Rachel. Non son degno di slacciarti i sandali. Dal tuo viso ienchi capisco che sei una gran bella disertrice. Mia cara, l'Idea cade dal cielo come i semi sparsi dal vento, non sai dove attecchiranno. Ma anche dalla terra più arida possono sbocciare meravigliose figlie come te. Chissà quante volte t'avranno dato della pazza nel tuo bell'ambientino, eh? Oppure, in quanto ricca, di non sputare sul piatto dove mangi…
- E' che a me ha sempre fatto schifo quel piatto.
- Dimmi, hai nostalgia della terra, di quel buono che hai lasciato?
- No, ma vorrei tanto vedere l'insostenibile cricca sionista sconfitta per sempre e condannata a pagare dal diritto internazionale.
- Alt, alt. Dolcezza, il diritto internazionale non esiste, è un orpello borghese, quassù te lo spiegheremo bene. Ma le tue intenzioni sono buone e giuste, starai bene alla nostra collina, con noi è come se avessi trovato casa, piccola retta ienchi. Leggo qui nelle tue note che quando è partita la Freedom Flottiglia per rifornire Gaza, una nave portava il tuo nome.
- Non ha molta importanza. Ringrazio chi ha voluto ricordarmi, ma le urgenze sono altre.
- Bene, Rachel. Non c'è dubbio, sei dei nostri. Ma ora che potrai essere in ogni dove, volerai con noi e magari ti porteremo anche lontano da Gaza. Starai vicina a tante piccole Rachel che meritano di crescere come te, le rincuorerai nella lotta. Scoprirai che basta svitare un bullone per cambiare il mondo. Ti fidi di noi, compañera?
- Sì, penso di sì.

56. Il console Paride
- Salute! Lei è…?
- Sono Paride. Cerco mio padre. E' qui, giusto?
- Non distante da qui, caro console. Ma prima dobbiamo valutarla: sulla terra non se l'è cavata male, fino alla fine una bella dignità. Pareva ancora dei nostri, e quindi di suo padre, dunque. Peccato solo per certe cadute poco prima del traguardo…
- Senta, mi lascia raggiungere mio padre, sì o no?
- Si calmi, console, si calmi. Se è arrivato fin qui, comunque vuol dire che laggiù se l'è cavata bene. Ma non ci porti fretta quassù. Qui non s'è più macchine di produzione. Si prova a complottare per le buone sorti della terra in totale sciallitudine. Qualcosa che suo padre s'è meritato tanto tempo fa.
- E io ne ho diritto o no?
- Non pensa che sarebbe proprio il caso di chiederlo a suo padre? Clorinda, c'è qualcosa nelle note?
- Sì. Il padre si dichiara grossomodo fiero dell'attività del figlio, da console e prima ancora da uomo. Avrebbe però voluto sputargli in faccia quando, in tarda età, invitava a smobilitare chi stava scioperando dopo la morte di un camallo sul lavoro.
- Eh belin figgeu! I tempi sun cangié. Ma mi nun ho tradiu.
- Oh certo. Ma come le dicevo all'inizio, la sua dignità è fuori discussione. Anche il parere di suo padre, però.
- E' vincolante? E' lui che decide se posso star con lui?
- Ne ha pieno diritto, non crede?
Il leggendario console s'inginocchia, ha i pugni serrati per la rabbia.
- Cosa potevo fare di più? Ho salvato vita e autonomia della compagnia quando tutti volevano farci fuori. E anche a livello morale, nessuno poteva darci lezioni. Se quel mondo è ancora in piedi, penso lo si debba al mio modo di condurre la compagnia, cedendo quasi su nulla.
- Ecco, appunto. C'è sempre quel quasi… Mavalà Paride! Che sto a prenderti per il culo. Benvenuto, quassù sarai molto utile, era tempo che t'aspettavamo, di fatto la tua missione l'avevi conclusa ben prima di morire. C'è solo una cosuccia da precisarti: qui entri come se fossi occasionale*.
- L'ha voluto mio padre?
- Sì, d'accordo con Buenaventura. Non t'immagini che risate si son fatti quando l'han pensata.
- Allora va bene anche a me, vecchi galusci...

* l'aspirante camallo

57. Alpino Gelindo Strapazzon
- Salute! Lei è…?
Interviene Luci, scapicollandosi giù per la collina: No, Angelo. Non ti preoccupare e lascia passare: è un mio amico.
Clorinda alza un sopracciglio: Luci, quassù non ci sono molte regole. Ma quella di verificare gli ingressi, sì.
L'ultimo arrivato intanto, pare confuso. S'è levato il cappello con la penna nera e ha timidamente accennato il saluto col pugno chiuso sinistro per rispondere a quello dell'angelo.
- Clorinda, lascia stare, garantisco io per lui. E del resto, se quassù è arrivato, qualcosa valeva.
- Lo vediamo subito, interviene l'angelo, lei è?
- Alpino Gelindo Strapazzon, e si accende una Milit del cielo lanciatagli da Luci. Prende coraggio e racconta: in Afghanistan ci sono finito solo per soldi. Avevo certi debiti che solo con un annetto di missione laggiù avrei saldato. Ma la storia degli alpini, che vi ricordo furono i primi a manifestare e opporsi al fascismo, era la mia storia. Le vicende della Seconda Guerra Mondiale in Grecia, sul Pindo e la Vojussa, e quelle russe culminate con la vittoriosa ritirata di Nikolajewka, facevano parte di me. Ma anche una certa Costituzione, che ci vieta di fare la guerra.
Interviene Luci: Belin Gelindo. Adesso non stare a farla troppo grossa. Che tanto quassù ti prendiamo lo stesso…
- Ma è così. E' vero: qualcosa in tasca, qualche extra, me lo concedevo, dovevo farlo… Ma dovevo fare anche in modo che scontri fra muja e alpini non ce ne fossero. Da addetto logistico, avevo tanti contatti, sempre con le mani in pasta. Quanti attacchi alle nostre truppe ho evitato, magari con una quintalata extra di pasta ai muja, oppure convincendo il capo missione a fare un altro giro…
Chiede Clorinda: Ma il gioco è finito quando l'ultimo dell'anno un tuo commilitone t'ha sparato. E non per sbaglio, giusto?
- Sì. I servizi segreti lo hanno pagato bene per ammazzarmi. Al resto han pensato loro facendo uscire la velina che ero stato ucciso da un cecchino. Ho pagato l'esser stato sempre più coi muja e sempre meno coi nostri. Di fatto, era come se stessi disertando…
- Passa - dice l'angelo - ma sei in prova, ti tengo d'occhio. E ringrazia Luci.

58. Matar Hero
- Salute! Lei è…?
- Ma come, non mi riconosci? Sono il miglior agente segreto al servizio del nostro popolo, e tu sei stato il mio ispiratore…
- Matar Hero! Vecchio mio, fatti abbracciare!
- Scusate, interviene Clorinda, per oggi non è previsto l'arrivo di nessun Matar Hero.
- Certo, Clorinda cara. Questo è il miglior infiltrato fra i reazionari di tutta la nostra storia. Le sue gesta sono così segrete che non possono essere raccolte in una scheda.
- Alt, angelo. Stai andando oltre le tue funzioni e mi sembri chiaramente di parte. Lascia che valuti io il suo ingresso.
- Certo che sì, più che giusto. Matar, dille chi sei.
- Mah, non la farei tanto grossa, anche perché l'argomento è delicato. Diciamo che alle donne sono sempre piaciuto, e parecchio. Così col tempo, per passione e per missione, mi sono dedicato alla cura affettiva di moglie e figlie di politici, affaristi, questori, pretori, giudici, commissari e marescialli. Uno dei nostri era nei guai con la legge? Beh, passando per i letti giusti diciamo che ne ho sistemati parecchi. Oltre a tutte le volte che ho parato il culo di tanti compagni preavvisandoli di un blitz. Tanti sono i modi per servire l'Idea. Io ero portato a questo, tutto qui.
- Interessante. Per me puoi passare. Se poi ora t'interessa farlo senza altri fini, quassù s'è parecchio libertini e le camporelle celesti saranno il giusto premio al tuo operato. Vorrei solo sapere come ti è andata a finire…
- Probabilmente il mio destino era scritto nel mio nome in codice, che sentivo più mio di quello vero. Ho "matato" la reputazione di un po' troppi falsi heroes borghesi. Le loro influenti moglie e figlie per tanto tempo sono riuscite a coprirmi ma alla lunga gli heroes si sono coalizzati e me l'han fatta pagare, sono morto per avvelenamento. Ma era in preventivo. Avessero potuto, mi avrebbero fucilato o messo su una sedia elettrica. Ma visto che vivevano col sospetto che i loro figli e nipoti potessero essere miei, sono stati clementi...

59. La Dea Bea
- Salute! Mi fate passare?
Una nota giovane bionda si presenta ai cancelli del cielo sfoggiando il pugno chiuso come fosse a un defilé. "Uff… Anche stasera ci risiamo", mormora Clorinda. L'angelo prende in mano la situazione come l'indiscussa avvenenza dell'ultima arrivata impone.
- Dea Bea! Ma che piacere vederti! Sei sempre uno schianto, bellezza. Eh, mia cara, tu quassù sei solo in sogno. Sta' brava, dai. Che mica è la tua ora.
- Se non mi fai passare mi dici almeno se un giorno potrò essere quassù? Io ce la sto mettendo tutta per arrivarci…
- Oh, quel giorno come minimo il cielo si schianterà sulla terra, mia cara! Non lo so, bellezza. Ma la tua ultima uscita, quando hai proposto il sequestro preventivo del passaporto alla gentaglia delle cricche, è stata molto apprezzata quassù.
Clorinda non ce la fa più: Ma che apprezzata! Quassù ti metterei a lavare i piatti. Con le mezze nobili come te ci vorrebbe la cura Bakunin: come le spolpava lui le ricche ingenue, non ci riusciva nessuno…
- Lasciala dormire, Clorinda. Non vedi com'è carina anche quando dorme? 
- Dormire un cazzo! E' qui a romperci i coglioni anche stasera. E voi tutti a sbavarle dietro appena esce una foto di lei in bikini… Mica è Penelope che va alla guerra. E' la Dea Bea che va al mare… Io guardo solo i bei posti dove si puccia per il bagno, mai potuto vederli in vita, avevo qualche problemino coi nazi…
- Insomma, ma non mi volete neanche un po' di bene… E pensare che il mio sogno era avere una storia clandestina con un vero anarchista.
- Beh, ragazza… Se t'accontenti e mi fai un po' di spazio in testa, passo ogni notte in sogno a trovarti… dice l'angelo alluppato sfilandosi la mimetica abbondante.
- Alt! C'è ancora qualche arrivo in programma, non puoi smontare dal servizio. Questo è un lavoro per Matar Hero. Fagli un fischio e richiamalo.
Matar Hero vola giù dalla collina, s'intrufola fra le lenzuola linde e fresche della Dea Bea, che presto inizia a gemere.
- Ho proprio creato un mostro, dice quasi fra sè l'angelo.

60. Il Guercio
- Occhei, Clorinda. Il prossimo va torchiato, ce lo obbliga l'etichetta che porta con sé.
- E ci credo! Stento a credere quel che c'è scritto sulla sua scheda: era un nazista! Ben fiera d'interrogarlo: con quel che mi fecero, sono forse la persona più indicata.
- Clorinda, ce le giochiamo due grife del cielo che alla fine lo fai passare?
- Per quanto mi sforzi di non avere pregiudizi, sarà ben dura. Andata per le due grife. Faccio tutto io se non ti dispiace. Salute, lei è…?
- Sono il Guercio, bellezza! posso salutarti a pugno chiuso?
- Alla fine, forse. Prima mi spieghi che ci fa quassù un soldato che per servire il nazismo ha macellato 337 soldati alleati di nazionalità russa, ucraina, bielorussa, uzbeka, marocchina, francese, italiana, inglese, brasiliana, statunitense, australiana, indiana…
- Fermati qui, bellezza. Tanto i dati di quanti ne ho ammazzati saranno sempre incompleti. Ma ho fatto fuori, di nascosto, parecchi verri nazisti, in guerra ero bravo a schivare tutto e a far fuori, in mezzo al casino, chi sommamente lo meritava. Però, ragazza cara, dovresti chiedermi perché finii al 27° Battaglione di Disciplina. Allora forse capiresti. Vedi bellezza, io ero l'unico alto ufficiale della Wehrmacht di simpatie anarchiche, per così dire. Guarda nella mia scheda da dove vengo: Sankt Pauli, Amburgo. E non ti puoi immaginare quanto fosse rossa laggiù la nostra gente, anche in pieno nazismo. Così, quando Hitler andò al potere, la Gestapo mi fece un bel processino. Non mi condannarono a morte ma mi presero per i coglioni: avrei comandato, da degradato, un battaglione di disciplina, sputando sangue assieme a loro, tutti sapevano chi era il Guercio in battaglia, il Grofaz non poteva perdersi un soldato del mio calibro. Se mi fossi rifiutato o avessi disertato, avrebbero raso al suolo Sankt Pauli e deportato chi ci abitava. Beh, se ora t'affacci e dai un'occhiata a Sankt Pauli, non solo la vedi ancora in piedi, ma con tanto giovani dei nostri crescere sempre come ieri, battaglieri il giusto. In guerra poi sì, fui spietato. Ma sai com'è, approfittando del casino che c'è quasi sempre, appena avevo un attimo di tempo, quando beccavo un nazistone insostenibile, lo mandavo a letto con una granata nel culo. E non m'hanno mai beccato perché io fui quel panzone del Guercio, sempre in prima linea coi fratelli del mio battaglione di perseguitati politici.
- Elemento indispensabile. Passa pure, compagno.
- Clorinda, mi devi due grife, grazie.

61. Il Muro Gentile
- Scusa Angelo, ma lui chi è? Nella scheda c'è scritto solo Muro Gentile, lasciar passare senza fare domande.
L'Angelo saluta con un cenno cordiale l'ultimo ad arrivare che ha un età indefinita, un accenno di sorriso sereno, gli occhi un po' sbarrati e lampeggianti, il fisico da pivot.
- Clorinda cara, il Muro Gentile è fra i migliori dei nostri. Il soprannome gliel'abbiamo dato noi da quassù, dopo averlo visto, spesso in splendida solitudine, vivere l'Idea da vero anarchico. Era con Makhno in Ucraina a difendere embrioni di anarchia contro l'Armata Rossa trotzkista. Era con Buenaventura in Spagna, un attimo prima che quel maledetto naranjero* ammazzasse per sbaglio il nostro caro leader per il peggiore degli sbagli del destino. Era poi, in età da pensione, un oscuro lattaio di Guascogna a propagare l'Idea durante l'esilio di Francia. Quando ormai vecchio andò a dare un'occhiata al Maggio Francese, ci fidammo subito del suo giudizio: "Sono borghesi che giocano alla rivoluzione. Faranno strada, ma non con noi, né per noi". E detto da lui, era Vangelo. Perché se per decenni e decenni vivi e lavori per l'Idea, senza cedimenti, con convinzione totale, non arrendendoti alle sirene di chi ti vuole riformista e rincoglionito, e se tutto ciò lo porti avanti infondendo fiducia e dando sempre il giusto esempio, irridendo i rivali politici per la loro pochezza e vendutaggine, stando sempre dalla parte del torto per lorsignori ma con la fierezza dei giusti e la testardaggine dei savi, con un amore per la vita e per gli altri, perché credi davvero che alla fine - ma solo alla fine - si è tutti compagni… Beh, hai capito perché lui è il Muro Gentile? Perché una volta abbracciata l'utopia egli stesso è stata concreta utopia. Ogni suo gesto o parola, o è spontaneo o non è. Perché prima di tutto, per lui e pure per noi, deve venire la sobrietà, ogni cosa o è essenziale, o non è. E pensa che era pure poeta! Scriveva versi da brividi, dopo il terzo bicchiere di vino (ma mai fu un beone). Poi li rileggeva, e se agli amici piacevano, prendeva il foglietto e gli dava fuoco, ridendo…
*fucile mitragliatore

62. Una birra in fonderia
- Vieni, per oggi abbiamo finito. Andiamo a farci una birra in fonderia, mi dice l'Angelo. 
Non c'ero mai stato ma ne avevo sentito parlare. 
- E' andata che un giorno, più o meno tre anni/terra fa, racconta l'Angelo, il Principale ha mandato un cablocielo a Buenaventura. Ordine tassativo: costruire al più presto una fonderia, non diversa da quelle clandestine che avevamo in Spagna per costruirsi le armi. Buenaventura ha subito eseguito, capiva che sarebbe stata cosa buona. E poiché in quei giorni iniziava quel macello a Gaza chiamata Operazione Piombo Fuso, secondo mie lui aveva già afferrato che ci era stato affidata la gestione di un bel contrappasso quale premio al nostro sincero internazionalismo. Così anche Buenaventura s'è messo a lavorarci su, ti ricordo che qui da noi i capi non esistono, si lavora collettivamente alla pari. In pochi giorni la fonderia era pronta. Il tempo di collaudarla e arrivava un altro cablocielo si precisava quale metallo avremmo fuso. Piombo, c'era scritto; e quando l'abbiamo letto ci siamo dati il cinque festanti. Potremmo costruirci una birreria intorno, ha proposto qualcuno. Ed eravamo tutti d'accordo. Così, in base a certi baratti con la tribù dei Piazza Pulita, mettiamo su un bello spettacolo. I Piazza Pulita sono spirita che vagano per la terra a recuperare tutto il piombo possibile che producete con quelle cazzo di auto. Molecola per molecola, ne portano in cielo a quintalate. Quando alle 17 si stacca tutti per una birretta, i Piazza Pulita hanno riempito il forno ben bene. Mentre s'attende che si faccia la temperatura per la fusione, si scherza si canta e si ride. E soprattutto si scommette come pazzi su chi quel giorno si vincerà la colata di piombo fuso. Il porco di Shabra e Chatila non hanno il coraggio di farlo morire, e non sai che cifre ci giochiamo sul giorno che si presenterà. Un verro di generale ridotto a soldatino di piombo anzi, un involtone di piombo, sarà uno spettacolo quasi commovente… Ma ti assicuro che vedere quasi ogni giorno un sionista più o meno graduato vincersi una colata di piombo, è uno spettacolo che non ti stanca mai, cui brindare con la nostra birra celeste che somiglia molto a certe bianche belghe. E si brinda ai buoni prati dei cieli che toccano ai bimbi di Gaza, arsi vivi dai sionisti col fosforo bianco dell'operazione Piombo Fuso.  

63. Sconosciuto
- Chi sta attento a star sempre nello spartito, non solo ha poco da dirmi, ma spesso è complice delle peggiori cricche. E il fatto che quasi nessuno la pensi come noi, non è una buona ragione per non pensarla come noi. Chi sono io? Non ha importanza. Sono uno che farà un pezzo di strada con voi, e poi sarò chiamato da un'altra parte, spero coi miei amici Piazza Pulita, gli spirita più utili dell'Universo. Loro sono la mia tribù, ma non sono come loro. Io sono come una giornata di metà gennaio come questa, che vira già verso signorina primavera pur cadendo nel cuore dell'inverno. Il mio spirito è esattamente come questo sole che già quasi scalda. Ma intorno a me è ancora brullo, tutto in letargo. Coi secoli, chi ci leva libertà, chi schiavizza le nostre menti, conformizzandole e cloroformizzandole, ha affinato le tecniche di dominio. Ma se tu sei giornata di tiepido sole in pieno inverno, non corri pericoli, la tua mente non sarà mai loro. E questo è il primo passo per avere un giorno buona dimora in queste lande. Ideale sarebbe, per meritarsi questa fetta di cielo, aver passato la propria esistenza in terra dichiarando guerra a chi se lo merita, senza poi farla veramente. La si fa disertando: se molli gli ormeggi dai loro ottusi moli, poi basta prendere il mare per quello che è. E allora, amici miei, che la vostra attenzione sia tutta per il bulbo che matura sotto la neve: sembra impossibile, ma un giorno sarà fiore. Non perdetevi nelle beghe di ogni giorno: sono piccole cose di fronte alle meraviglie del creato. Siate convinti in ogni vostro gesto, altrimenti non siate. Perché non è il caso di turbare l'armonia che c'è con uno sterile lamentarsi. Ma quando riconoscete con certezza il vero nemico che vi leva futuro e bella vita, non esitate a caricare come tori. Tanto, il loro destino è comunque segnato: il male li ha divorati e digeriti, un giorno il cagherà sul mare di merda. Per non finire così, c'è solo da cercare di porre il proprio viso controvento, lasciando che le forti correnti della vita lo scolpiscano.

64. Il reduce di Guadalajara
Ci avviamo verso la collina, ma senza fretta. Piacevole è fermarsi a parlare su chi si trova per strada. Come un veneto che è quassù da parecchio, dal marzo 1936. Ci racconta la sua storia davanti a una cuccuma bollente di caffé d'orzo.
- M'ero fatto tutta la Prima Guerra Mondiale, richiamato alle armi lasciando il posto di operai tessile specializzato nel vicentino. Misi la divisa, senza rinunciare però alle mie idee. Mi facevo gli affari miei, non disertavo perché avevo già famiglia, sapevo solo che quell'inutile macello, a scamparla, almeno mi avrebbe insegnato a fare la guerra. Ero abbastanza portato, finii fra gli arditi, conobbi Picelli, il futuro Comandante Guido, e nel primo dopoguerra ero al suo fianco con gli Arditi del Popolo. Se il partito avesse puntato di più su di noi, invece che lasciare solo Guido, i fasci li avremmo pestati bene sul muso, e non so come finiva. Ma comunque. Allo scoppio della guerra di Spagna ho 41 anni e non me ne frega più niente di stare in Italia, ne ho le tasche piene del fascismo e dell'Ovra che mi controlla ogni giorno. Una mattina mollo tutto e sparisco e vado in Spagna con Guido, diocan, che almeno lì si provasse a fermarli. Nasce il battaglione Garibaldi e non guardare solo alle teste note che lo composero, c'era tanto sconosciuto popolo, ma ben cosciente di quale fosse la parte dove stare. Combattiamo i franchisti su più fronti per mesi. A gennaio 1936 muore Guido, porcodio, nello scontro di Mirabueno. Poi inizia la battaglia per la difesa di Madrid, che non riusciranno mai a prendere. Noi finiamo nel calderone a marzo, a Guadalajara. E lì ce la dobbiamo vedere con altri italiani, i soldatini ben foraggiati dal fascio, molti manco sanno le ragioni politiche per cui solo lì, lo fanno per fame, a parte i graduati, gran bei porci fascisti. Noi siamo quasi tutti pezzi di iene veterane e li spazziamo via come sognavo di fare da anni e anni. Io muoio per un proiettile vagante, ma dopo che ho visto la vittoria, diocan! Leggiti bene certi libri di storia poco pubblicizzati: il puzzone di piazza Venezia s'era svenato per la barzelletta dell'Impero e in Spagna sperava di cavarsela spendendo pochi spiccioli. Ma finì che quel finto romagnolo iniziò la guerra con le casse vuote, perché dopo Guadalajara, per rimediare al pestone sul muso, aveva dovuto indebitarsi di brutto. Per cui, il 25 aprile, ricordatevi anche di Guido, me e gli altri: diocan, siamo stati i primi a battere i fasci!

65. L'eremita
Ho rinunciato a ogni cosa, per avere tutto.
Ce lo dice sul sentiero un eremita d'oriente che dimora ai piedi della collina nella sua capanna-pagoda.
- Per noi, ci dice, il paradiso è a occidente. Dunque è giusto che finissi qui, quassù e quassotto. Io, da orientale fuggito dal mondo per abbracciarlo ogni giorno, potevo solo finire con voi anarchici. Da tempo studio il vostro modo di vivere in occidente. E alla fine ho capito perché sono stato piazzato qui. E' il modo del Principale per farmi capire chi sarei stato se fossi nato sotto il cielo dove ora dimoro. Stentavo a crederlo, ma poi ho visto certe ghigne di voi d'occidente (che ora trovo anche nel mio paese, stuprato dalla vostra cultura). E anche per questo ringrazio il Principale: se m'ha messo qui è perché mi indica la nuova via da seguire. Vuoi riportare quel bel mondo che hai visto in vita e preservarlo quando ancora esiste? Allora passa per l'Idea, che è la vera Via. E dunque sono anch'io qui per provare a capovolgere e sovvertire tutto. C'è solo un problema: non sono capace di alzare un bastone contro nessuno. Spero dunque che quando Buenaventura ci chiamerà tutti - non dovrebbe mancare molto ormai - possa spiegarci un nuovo modo pacifico per sovvertire tutto. Perché ciò che più apprezzo di voi anarchici è che siete davvero convinti che una risata possa seppellire tutto. Perciò la mia idea è questa: facciamo agire i buoni spirita che guidano i nostri sulla terra affinché il vecchio mondo sia spazzato via a risate. Queste macchine infernali chiamate mezzi di comunicazione devono riempirsi delle nostre risate dileggianti. Solo ridicolizzandoli ogni giorno, un giorno li abbatteremo. Poi, poiché il mondo da cui provengo mi ha insegnato a meditare per la salvezza di tutti gli esseri senzienti, vorrei che poi, una volta destituiti, li si rieduchi facendoli vivere, come noialtri, di poche buone cose. Porteremo sulla terra una nuova sobrietà che sfamerà pance e spiriti di tutti. Che ne dite? Così possiamo farcela?
- Sì, mi sa di sì, dice Clorinda, la prima a convincersene.

66. "L'ideologo"
- Il punto è tutto qui: separarsi dal status quo, creare una frattura netta fra il loro mondo e il nostro. Mollare gli ormeggi dai loro moli e crearselo noi un nuovo mare dove navigare liberi. Si può fare subito, qui e adesso. E noi insuffleremo tutto ciò in una nuova vita fatta di pari non più paria. Bisogna iniziare dalle nostre vite: anche sulla terra siamo tanti, però atomizzati. Ma poiché, di fatto, noialtri siamo alberi con le gambe dunque che si faccia presto foresta e si cresca al verbo del nostro vento. Non è importante sapere in quale forma ci definiremo. Purché se ne inventi una nuova al giorno. Così ogni giorno altri alberi con le gambe si uniranno alla foresta. E alla fine saremo così tanti che l'aria si ripulirà per forza. Esempi e testimoni di antagonismo all'esistente, ecco cosa dovremo essere. Ma sempre calati nell'esistente. Questo per dire che ci dovremo fare tutti un mazzo così, che il pane o si suda o è rubato a chi non ce l'ha. Se saremo decisi il giusto, il nostro modo di vivere attecchirà, sarà la nuova cultura popolare, fondata sulla necessità della lotta per un mondo diverso e nostro. Diobuono, dai che a questo giro ci riesce tutto quello che ci è scappato nei secoli precedenti!
  Ha i capelli spettinati, è vestito di quattro stracci. Parla con foga, come se dovesse sputare sempre un'urgenza. E' l'ideologo senza nome della collina. Si dice sia la stratificazione di decine di eretici e ribelli presenti in svariati tumulti, rivolte e rivoluzioni. Quassù, non ha smesso di pensare a nuovi modi di declinare l'Idea. Quella che ha creato oggi, si chiude così: 
- Sono un mondo di cartapesta! Quattro omuncoli tenuti in piedi da milioni di schermi! Se li spegni, loro non esistono più, e noi siamo liberi! Anche di reinventare l'esistente! Noi siamo ben altro e abbiamo il dovere di esserlo fino in fondo. E le risorse non sono un problema! Una piccola parte detiene la fetta più larga. E visto che in gran parte sono soldi rubati a noi, glieli si confiscano, e a redistribuire tutto, c'è da star tutti bene! E per lorsignori, bei campi di rieducazione, con corsi di ago e filo!

67. Gaetano B.
- Ehi, bello stronzo che sei a scrivermi solo come Gaetano B.! Questo è il tuo ringraziamento per quel che ho fatto per te? Non ti ho insegnato, fin da ragazzino, ad andare sempre ai mandanti per fare giustizia? Ti ricordo, mio caro, che giusto una ventina di anni fa, ero nella colonna sonora delle tue camporelle in auto, su quel panda young 750 rosso fuoco. Ricordi l'autoradio sminchiata? "Bandito senza tempo" vi faceva sciogliere. A lei, gliela dovevi sempre cantare col cuore in mano per farla felice… Come quella volta che col das lei aveva fatto due piccoli porcellini e li avevate incollati sul cruscotto, e come stavate bene su quelle note… Devo ammettere che non la cantavi male, Marino ha fatto un gran lavoro con quella canzone. Il giorno che l'ha composta, quassù eravamo tutti lì a scommettere chi entrava nel testo e ognuno suggeriva… Com'è che fa la canzone? "Era con Gaetano Bresci, su quella nave lungo il Tirreno"? Bravo due volte: te la ricordi ancora e hai scritto finalmente il mio nome completo. Come puoi immaginare, l'ultimo secolo me lo sono bevuto da quassù, tutto d'un fiato. Altro che amaro calice, vedersi gradualmente estinguersi è stato come bere un bottiglione di olio di ricino che non ha fondo. Ma in realtà il nostro vento non ha mai smesso di tirare. Però diobuono, ormai la marginalità ce l'abbiamo nel sangue. Che sarà pure un bene, da lì veniamo. Ma la scena ce la dobbiamo prendere a modo nostro o, se mi concedi la botta d'egoismo, a modo mio. C'è solo una cosa che vorrei dire a Buenaventura per il discorso alle tribù unite, quando dovrà trovare tante sintesi del nostro essere e del mondo nuovo che vogliamo portare. Vorrei che dicesse chiaro che 'sto cazzo di continente, o meglio, come esso si rappresenta, non ha più una minchia da dirci. L'Idea deve rinascere da un'altra parte, in continenti più giovani, lì possiamo trovare un buon terreno per attecchire e farsi un giorno nuova buona massa. Ma sono sicuro che Buenaventura ci sta già pensando. lo vedo in forma, il migliore di noi tutti. Ci stupirà, vedrai.

68. Sgroz
- Piacere, Sgroz, spirito satirico senza tempo. Fai conto che le prime vignette le ho dipinte sulle caverne, prendevo per il culo i finti cacciatori di mammuth che ti dicevano di averne ammazzati cinque, quando al massimo riuscivano a mettere due leprotti nella rete. Per favore, non menarmela anche tu con la crisi della satira! Se guardi ai tempi che vivi, alle ghigne di plastica che girano, è già un miracolo che ci sia quel che c'è. Potrei dirti che mi diletto a far scattare in testa l'intuizione fulminante di tutti i maggiori vignettisti al mondo: ognuno secondo il suo bisogno e e da ognuno a seconda delle sue capacità, si capisce. Ma se uno che inventa satira inizia a gonfiarsi il petto, c'è da augurarsi che arrivi con un urgenza almeno una vignetta a sgonfiarlo. Ma tu vuoi sapere chi è il mio preferito. Eh, mio caro, in ogni campo cresce un grano diverso e ogni mente è una terra diversa e sconfinata, ma chi prende la penna in mano se lo deve ricordare. Diciamo piuttosto che c'è una testa dove mi trovo particolarmente bene, perché non mi sono perso un attimo della sua vita e so quanto il tipo in questione sia particolarmente vero e vivo. Hai presente quel bel pezzo di comunarchico che va sulla tv di Stato senza che il regime gli paghi lo stipendio, in un programma che va in onda solo perché lo obbliga la Magistratura, altrimenti sarebbe censurato da tempo? Ecco sì, lui. Diciamo che di lui sono particolarmente fiero. E ho visto che l'altro giorno sei andato a studiartelo ben bene, quando è arrivato in città per essere alla festa di quella masnada di operai che osano ancora lottare contro l'ultima versione di manager mangiabambini che il lerciume reazionario è riuscito a produrre. Hai visto nelle decine di foto che faceva con gli operai come fosse contento di abbracciarsi a loro? Pareva dicesse, "sono dei vostri anche se sto dall'altra parte dello zoo di vetro, provo a rappresentarvi, comunque vada a finire tutto a puttane". E mio caro, il vecchio Sgroz, è proprio fiero di ispirare uno così. Che è ben più di un figlio.

69. E Ilda, dove la mettiamo?
Su una cengia riparata, due vecchi militanti, discutendo dell'avvenire del noto togato Ilda, sembrano si giochino a dadi il cammino futuro di questa donna "con la stessa forza della dinamite", per citare una canzone che il più grande pm del Paese tragicamente farsesco dev'essersi scolpita, nel corpo e nella mente, nello sguardo e nel cuore. I due militanti è come se mettessero sui due piatti della bilancia che si usano nell'ordinamento giudiziario della collina Buenaventura.
- Ma per te è Ilda dei nostri: sì o no?
- Ci sta che la mandino qui, sì.
- Dovessi vederla, la prima cosa che le chiedo è: però quella faccenda del centro sociale Gramigna me la devi spiegare.
- E' servita a farla crescere anche quella, in tutti i sensi.
- Sarà, ma se mi appare davanti le dico: cara granitica compagna, non eri forse più vicina a noi quando facevi a lingua in bocca coi giornalisti di giudiziaria che venivano dal tuo stesso mare?
- Ma piantala lì: è l'unica che conta che siamo riusciti a piazzare nel cuore dello Stato. Ha passato decenni a rivoltarlo come un calzino, senza tregua, con una determinazione che quasi nessun uomo ha.
- Mmm… ma quanti di noi erano come lei, al giro che abbiamo avuto in Spagna a far la guerra a Franco e Stalin? Dieci, cento, mille donne e uomini che ci mettevano i suoi stessi coglioni!
- Poi ci hanno messo fuori dalla storia e sono diventati quasi tutti paciosi, mollicci, inermi, bolliti e rancorosi socialdemocratici. Non lei. Di questo te ne accorgi, sì?
- In India, in effetti, stravedono per lei a seguire tutte le puntate della patetica pagliacciata che anch'essa serve a coprire la messa in saldo del Paese.
- E questo che ti fa pensare?
- Che per la pensione definitiva son pronto per l'India.

70. Tanto basta
Vedi, a conti fatti, non è che nella vita abbia combinato granché. O meglio, nulla di quelle cose tradizionali con cui la massa sceglie di plasmarsi: sposarsi, farsi figli, soldi e amanti. Di tutto ciò che è tradizionale, ho avuto poco o nulla. Ho inseguito piuttosto una tradizione mia, legato a tutto ciò che è ai margini. Non può esserci libertà sotto i riflettori, ma solo pose. E poiché per me bello è solo ciò che anche giusto e vero, tutto il resto non m'è mai interessato. Mi ero abituato a sfangarla ogni giorno con un lavoro che dava pane, rose e qualcosa di più. Tutto sommato lo facevo con buona coscienza, via, perfino realizzandomi. Ma se hai la fortuna di vivere così, dovresti sentire la necessità di restituire quel bene o talento avuto. E quindi cercare di fare di quel bordello chiamato mondo un posto più decente di quanto appaia. Però, ovunque può esservi meraviglia. L'importante è conservare la voglia di andarla sempre a cercare. Ed io la scovai in una donna molto difficile da amare. Le cose della vita le erano andate parecchio storte e ben poco aveva assaporato di quel che val la pena vivere. Trovandosi spesso col bastone fra le ruote, pareva sempre un pugile con la guardia alzata. Ma era dolce perdersi nelle sue gambe esili e rapide, che già in altra vita avevo amato. Tutte le isterie che potevano affliggerla nella giornata, per la vita non facile che faceva, non erano poche, ma erano nulla quando ci si trovava noi due, nel silenzio o con musica mai banale, a scambiarsi chilate d'affetto che si tagliava a fette. La donna che tutto il giorno smoccolava su un mondo che pareva davvero avercela con lei, a sera si spogliava anche degli aculei per riprendersi ciò che il giorno, quasi ogni giorno, le toglieva. E sai com'è finita? Che quando sono arrivato quassù e ho chiesto perché mi spettasse tanto, mi è stato detto che in quella donna avevano visto i visi più felici che avesse avuto. E assieme all'essere un discreto anarchico, tanto basta. 
 
71. A.M.J.
Li chiamavo pasciuti parassiti. E sono tutti lì anzi, prosperano, perché sono riusciti a farsi modello sociale da imitare. Io invece, li ho combattuti sputtanandoli, finché non m'hanno sbattuto alla Cayenna per 23 anni, dove non ho smesso di essere quello che sono, mettendo sempre in difficoltà il padrone di turno. Prima, rubavo a chi rubava al popolo, vivendo di nulla, redistribuendo tutto. L'importante era non dare tregua ai profittatori sociali, badando bene a non far nulla a chi serve il proprio paese vivendo dell'indispensabile, non ho mai smesso di pensare che chi si fa il mazzo dal mattino alla sera possa essere il nostro miglior alleato, in un domani dove per forze di cose, in qualche modo torneremo ad imporci. Tu mi chiedi quale fu il mio capolavoro di furto? Ah, mio caro, vorrei essere sulla terra adesso, mi sarei innamorato della tecnologia e con pochi clic metterei su delle truffe colossali ai danni dei cari vecchi pasciuti parassiti. Ma sempre con eleganza, e sfottendoli. No, guarda, di Lupin non parliamone, è un'idiota trasposizione borghese, io ero ben altro. Sì, il Lupin dei cartoon è più vicino a me ma alla fine resta un cazzaro, l'unico di quella compagnia ad avere un po' di basi politiche è Jigen. Ma mi chiedevi del capolavoro? Beh, guarda, come mi sono divertito a svaligiare la bottega di un usuraio del banco dei pegni, travestito da poliziotto e averlo pure sbattuto in galera, non mi è più capitato. Ma tranquillo, ci sono buoni semi sottoterra, magari verrà fuori uno più scaltro, sfacciato e abile di me. Servirebbe. Dieci, cento mille così e rivolti il Paese, portandoti dietro le masse che lo capiscono e ti appoggiano se vivi coerentemente per l'Idea. E anche nel modo giusto, per me, bisogna saper morire. Prima che fossi vecchio e malato, mi suicidai, dopo aver giocato con dei bambini e lasciato un po' di vino perché si brindasse al mio trapasso. Secondo me, ora non sarebbe più tempo di scontri monstri in campo aperto ma di un capillare sotterraneo attacco a tutte le cricche parassitarie, ridistribuendo tutto per clandestini canali solidali. Buenaventura ascolterà le mie idee e capirà: dei mitra e delle bombe se ne può fare a meno. Pacatamente e pacificamente, possiamo lasciarli in mutande e spassarcela per il resto dei nostri giorni.

72. Anonimo tunisino
Sono un meticcio di sangue anarchico.
Mio nonno era un libertario italo-francese che aveva finito per mettere radici a Maknassy, in Tunisia. Diceva che l'Europa non aveva più senso, che l'Idea poteva meglio attecchire in Nordafrica, fra genti più semplici cui era più facile aprire il cuore. Ma si fermò a Maknassy con decine di sconfitte alle spalle, e ormai, a quell'età, voleva solo fermarsi in un posto che più gli somigliasse. Quando ero bambino, lui era già molto vecchio ma accompagnandolo ogni sera in una camminata al tramonto, mi insegnava le basi per crescere libero. Così, quando una volta uomo, mi sono trovato proprio all'inizio della rivolta, non ho certo dovuto pensare da quale parte stare. Se dalla nostra scintilla abbiamo incendiato tutto il Nordafrica, facendo scappare odiosi dittatori, corrotti satrapi del vostro Occidente, è perché una persona che conoscevo si è data fuoco per protesta, ora sta nel vicino cielo dei veri martiri, pace al suo spirito. Quelle fiamme su di sé hanno dato fuoco anche a parecchi pasciuti parassiti, come dice il mio amico Marius. Io mi sono solo fatto un po' prendere la mano, mi sono esposto troppo quando era solo l'inizio dei giochi, m'ha tradito la generosità. E per restare in piedi, ho dovuto sghindare. Nella mia follia ho pensato che si potesse incendiare anche l'Occidente, facendo tracimare la rivolta. Così mi sforzavo di convincremi che fuggire verso le vostre coste, potesse essere anche un'occasione. Ma è finito tutto quando una vostra nave da guerra ci ha speronato. Un attimo prima che la prua mi facesse a pezzi, mio nonno m'ha tirato su. Durruti l'ho conosciuto subito, è quasi il primo che ho visto. Voleva un rapporto dettagliato perché il dubbio di mio nonno che l'Occidente sia ormai obeso nel cervello, ce l'ha anche lui, e vedrai che Idea ha in testa per ripartire! Varrà la pena giocarsela ancora, il vento è veramente cambiato, a 'sto giro dobbiamo esserci, in forze e con modi nuovi. Perché l'Idea non muore mai, ma tenerne le briglie, quello è il casino. 
 
73. La mascotte
So' Gennaro Capuoz' e un po' mi sono rott o cazz' di essere la mascotte della collina. Vabbuò che i nazisti mi ammazzarono quando avevo 11 anni ma ne frattempo ne sono passati tanti, ora dovrei averne 79 ma so' rimast bambino nel corpo e anche… da un'altra parte, lascia stare, va. E poi co' 'sta storia del caffé napoletano, sto a fare il cameriere a tutta la collina, ma si può? Un po' di rispetto per un bravo guaglione che a 11 anni è morto mentre lanciava bombe a mano ai carriarmati tedeschi, no? Guarda la medaglia d'oro che mi hanno dato, anche in quanto più giovane caduto della Resistenza. Ué, a 11 anni neanche le pippe ti fai, sono andato a morire come se stessi giocando a qualcosa che era più grande di me, ma anche a 11 anni si può e si deve combattere chi vuole schiacciarti. Eh, menomale che Buenaventura ha capito chi sono e m'ha trattato come un figlio fin da subito. Sembra un duro, anzi, lo è. Ma pure un piez' e core. San Gennaro che ti porto di nome, fai nascere a Napule uno come lui chessono decenni che ci dai solo mezze figure. "Giusto - mi dice Buenaventura - è sempre il bimbo a dire che il re è nudo", andiamo a spasso insieme, incontra tutti, ascolta tutti, ma poi decide lui, ancora pochi giorni e ci dirà cosa fare per tornare sulla terra e stavolta vincere. Ed io intanto, bimbo di quasi 80 anni, tengo d'occhio i guaglioni inquieti della mia città. Li proteggo dalla pula, vorrei che non diventassero dei fetenti di camorristi, ma da quassù si riescono a pilotare le cose solo fino a un certo punto. Magari ogni tanto gli metti in testa una buona idea e fai in modo che la portino a termine. Ma come faccio a spiegare a te e agli altri com'è la vita nei quartieri spagnoli? Se vogliamo, per il bene che lì ancora ci si vuole, è come se ci fosse una mezza anarchia. Ma adesso vedrai che progetti ha Buenaventura! Io lo so perché con me si confida e fa le prove dei discorsi. Quello che farà fra pochi giorni alle tribù unite sarà la nostra svolta vedrai. Guaglio', ANARCHIA UNICA VIA! Credici, nel tuo piccolo, che non costa nulla.

74. L'avvocato degli anarchici
Eh, fai presto a scrivere che sono l'avvocato degli anarchici. Intanto si parla di una professione e quando un mestiere si fa tale, è per coltivare meglio le nefandezze che ogni professione porta. Ma lascia stare, è un altro discorso. Io volevo occuparmi di chi ho sempre amato per il coraggio, visto fin quasi come pazzia, che solo gli anarchici hanno. E così ho finito per diventarlo anch'io. Sia chiaro, un vero anarchico neanche avrebbe bisogno di un avvocato perché sa sempre difendersi benissimo da solo, non solo davanti a una corte. E infatti come certi anarchici seppero difendersi davanti a parrucconi di giudici, a iniziare da A.M.J., rimangono processi leggendari perché da imputati diventavano giudici di chi doveva giudicarli, ponendo questioni che mettevano sotto accusa loro e chi rappresentavano. Capisci dunque che se passi la vita a consumare le scarpe per per persone simili, hai dato un senso più profondo al tuo esistere, sei stato un un punto di snodo fra loro e il mondo reale. Ora quassù sono felice perché sapevo di avere a che fare con una genia di fatto inestinguibile. Gli arrivi alla collina non si sono mai esauriti, neanche gli anni della restaurazione chiamata riflusso hanno picchiato duro. Questo accumularsi di spiriti sotto le nostre bandiere rossonere, da qualche parte doveva portarci. La recente transumanza di tribù ai piedi di Buenaventura sta facendo il resto, ora abbiamo di nuovo la forza per dare una scossa decisiva alle spesso misere vicende umane. Solo che stavolta dobbiamo cambiare tattica, e magari anche continente, dio solo sa quanto ci farebbe bene germogliare lontano dall'esangue fortezza Europa. Ancora poco e sapremo dove Buenaventura ci vorrà portare. Credo che stavolta, la strada da prendere, sia non tanto nella lotta alle gerarchie al potere. Stavolta, a 'sto giro, dev'essere prioritario creare la più vasta rete di persone che vivano insieme per gli affari propri da anarchici. Unisciti oggi, unisciti domani, metti insieme un mondo che può, nel lungo termine, svuotare il loro, renderlo superfluo da un giorno all'altro. Vedrai, noi, un tempo estinti, estingueremo l'inestinguibile: perché solo noi possiamo farlo.

75. Errico
Ti vedo sai, quando vai a sbirciare quel centravanti col mio cognome, Malatesta. E se te lo senti addosso, non puoi che diventare un anarchico. Ma occhio, che anche il portiere che si chiama così non è niente male. Sono solo giochi innocenti, di acqua ne è passata da quando il mio nome faceva paura al borghesume rancido di tanti anni fa. Ora evoca buoni ricordi solo ai pochi affezionati come te, quelli che consultando l'orario dei treni hanno un bel sussulto a leggere un treno col mio cognome. Ci sono ancora buoni semi nelle ferrovie, e chi ci lavorava una volta, molto spesso era dei nostri. Siediti qui, fatti due bicchieri con noi, basta che non dici che sono stato il Lenin italiano, sai che i comunisti non ci hanno mai amato tanto, eravamo pur sempre più comunisti di loro… Però sì, ad Ancona, alla Settimana Rossa, forse ci fu il più alto clima rivoluzionario nella storia del Paese. Ma anche adesso ci sarebbero buone condizioni, cosa ti credi. La crisi morderà ancora a lungo e le condizioni per ribaltare tutto ci sarebbero e ci saranno. Ma io cosa vuoi, sono un vecchio arnese che ne ha viste di tutti i colori in vita, e al massimo posso girare due consigli. Del tipo che gente che fa gli agitatori di professione, mai vorrei vederne. Si vive del proprio lavoro e se non ce l'hai te lo crei. E quest'idea di crearselo in uno stato nostro, con nostre regole e nostre attività, mi piace assai. Noi cosa vuoi, si era dei romantici che facevano la rivoluzione anche con tre fucili. Ora puoi mettere in rete migliaia di persone, esse possono darsi regole proprie e lì porre le basi del mondo nuovo. Lo puoi fare subito, deve scattare solo la scintilla giusta. Però vorrei vedermelo da quassù lo spettacolo, mi spiace ma giù non torno, ho scritto tutta la vita, son cose che ancora valgono, basta innervarle ai nuovi tempi. Ma di tornare no. Non sono morto in carcere perché il puzzone di piazza Venezia era tormentato dal fantasma di suo padre, che fu uno dei nostri. Ma di fatto sono stato scottato dall'aver visto l'alba del fascismo che mi ha battuto (ma non sconfitto). Ecco, quando se ne vedrà il tramonto, quand'anche l'ultimo fascista si sarà estinto, allora magari torno. Per ora accontentati del Malatesta centravanti.

76. Ascaso
Lo capisco Errico, la sua voglia di non tornare. Ma per me è diverso. Io sono come il fratello di Buenaventura, dove c'è lui ci sono anch'io, e viceversa. Non sai quanto ancora mi girano per essermi fatto ammazzare all'alba della nostra rivoluzione. Anni e anni ad aspettare quel momento, passati gomito a gomito con Buenaventura, a giocare a guardia e ladri con le polizie di mezzo mondo, e al primo giorno d'insurrezione mi espongo troppo e vado a morire. Ma un anarchico è anche questo. Poi, però, a ripensarci, ti chiedi: fossi stato vicino a Buenaventura per il resto della guerra civile spagnola, magari andava diversamente. Magari perdevamo lo stesso perché la differenza l'avrebbe fatta la coltellata alle spalle di Stalin. Ma magari, io e lui insieme, saremo ancora scappati e avremmo incominciato da un'altra parte, come avevamo sempre fatto. Ma sai com'è, durare ed essere anarchici sono due cose che faticano a stare insieme. Buenaventura non c'ha messo molto a raggiungermi quassù, e ora è un piacere vedere tutta l'antica Colonna Durruti al completo, siamo per forza destinati a rimetterci in moto. Sai qual è stato il vantaggio di morire al primo giorno di guerra? Che non so cosa siano gli incubi dei reduci. E ci sono notti che Buenaventura, che doveva prendere cento decisioni al giorno, suda freddo e delira. La guerra ti segna per sempre, se la fai conducendo una colonna che porta il tuo nome, puoi essere solo com'era lui, di una tempra che manco te l'immagini. Per carità, in Nordafrica di questi tempi vedo ragazzacci niente male, più o meno come eravamo noi. Ma dentro la Fortezza Europa da dove veniamo, ci può ancora essere spazio per noi? In un continente che si sta idealmente decomponendo, anzi che è già cadavere, saremmo capiti, a parte in Grecia (e ce ne sarebbero da dire sui ragazzacci di Atene)? Questo è il nodo che domani al tramonto Buenaventura deve sciogliere nel discorso alle tribù unite. Sarà l'annuncio di un cambio storico di strategia, adeguato ai tempi. E non me ne frega niente se qualcuno storcerà il naso, ma non succederà, vedrai. Sono più di 70 anni che Buenaventura pensa a come ripartire. Qualsiasi cosa dica, merita rispetto incondizionato, cazzo. Perché l'anarchia è prima di tutto lui.

77. Buenaventura alla vigilia del discorso
Mai stato capace di fare discorsi. Non mi mancano le cose da dire: ascolti la tua coscienza e la tua voce sarà sempre un bel canto. Ma una volta che attacchi a parlare, inizi a essere un altro, difficile spiegarti. Ti prende la mano e il discorso va da un'altra parte. Il punto è che domani sera parlerò di qualcosa che non s'è mai sentito, che spiazzerà tutti o quasi. Riuscirò ad averli ancora con me? Forse, per convincerli, dovrò raccontare loro dei miei incubi, delle notti che passo a veder macelli come se fosse ieri. A rivedere ragazzini fascisti mandati al muro perché è la guerra che te lo chiede, deformando ogni tuo gesto. Devo dare un senso a più di 70 anni passati a rivedere il film della mia vita, senza dimenticare nulla. La mia stessa morte, per un colpo incauto del mio stesso fucile mitragliatore, ha un senso. Ora che il cielo scoppia di noi e siamo pronti a rimetterci in marcia nella solita direzione ostinata e contraria, dovremmo per forza muoverci diversamente, che finisca il tempo dei macelli che finiscono sotto gli occhi e non se ne vanno più. Non sono morto per mano nemica ma per una stupida casualità. E se nessuno m'ha mai sconfitto, vuol dire che ci devo riprovare ancora far trionfare l'Idea. Ma intanto abbiamo un problema di numeri. Settant'anni fa eravamo milioni, ora poche migliaia, se va bene. Come facciamo a diventare massa? Mi sa che ce l'ho idea giusta per l'Idea, ma non sarà facile portarli tutti con me. E' che uscire dalla marginalità bisogna invertire la rotta, inventarne una nuova, trovare la terra giusta dove attecchire. Mio "fratello" Ascaso ha ragione, l'Europa è un grosso cadavere. Ma da quassù, è un attimo vedere tutti i continenti e giacché non è più tempo di scontri aperti, stavolta si va dove si può trovare spazio, si parte da lì e col tempo si prova a prendere tutto. Stavolta ci si innerva in una nuova storia di segno opposto. E che possa almeno cancellarmi quei dannati incubi che in qualche modo dovrò mondare. Grande Spirito di noi anarchici! Domani al tramonto, soffia forte in me!

78. Discorso di Buenaventura alle tribù unite
Alle cinque della sera la collina è infiammata da cento e cento stendardi. Buenaventura sale in cima, stira un filo di sorriso e inizia tuonare:

MIA ADORABILE MARMAGLIA!
Il nostro obiettivo sarà: avere tutto senza possedere nulla. E senza farsi possedere da nulla, soprattutto dalle lotte intestine che ci hanno sempre dilaniato facendo la fortuna del porco reazionario. In vita seguii il cuore, ora vorrei che il cuore seguisse me. E VOI CON ME! Se ci mettiamo a sommare le nostre sconfitte, certo ci cadono i coglioni ma almeno capiamo che l'Idea, al prossimo giro che sarà imminente, va cavalcata diversamente. I princìpi restano gli stessi, l'obiettivo resta quello di vivere da liberi, senza sfruttati né sfruttatori. Ma fratelli e sorelle, compagne e compagni, io v'invito a varcare in tutti i sensi l'Oceano per imporsi. Stavolta concentreremo il nostri spirito in Sudamerica, e vi spiego perché. Quel continente poco considerato dall'Occidente, in pochi anni s'è dato una prospettiva politica più vicina a noi, perlomeno potenzialmente non ostile alle nostre idee. L'URSS ha fallito fin dall'inizio quando mandò Trockji a schiacciare il mio amico Nestor Makhno e i suoi in Ucraina? Ebbene, noi da domani si lavora per la nascita dell'URSA, Unione delle Repubbliche Sud Americane, quello sarà il nostro continente, il continente dell'Idea, la nostra casa base. Potremo godere di un clima più mite, gioioso e vitale, da lì si parte per prendersi tutto. Non ci faremo movimento, lo saremo. Ci faremo assorbire da quelle genti, portandole poi sulle nostre spiagge. Stavolta non si parte per primi, ci si aggiunge su cammini già intrapresi e si va dove vogliamo noi. Per carità, qualche schiaffone dovremo ancora darlo. Ma ci sono tutti i mezzi per fare 10, 100, 1000 rivoluzioni sostanzialmente pacifiche e deridenti. Stanno dietro a mondi di plastica e cartapesta: una bicellata ben data, e una risata li seppellirà tutti!
La marmaglia è un po' spiazzata, ma ci sta: un lungo urlo di approvazione chiude il discorso.
- D'ora in poi - aggiunge solo Buenaventura - chiamatemi Nestor Buenaventura Durr-handi. Che 'sto avvocatino indiano mi sa tanto che aveva ragione.